tag:blogger.com,1999:blog-84478166225648750362024-03-06T21:09:09.125-08:00MundoIconoclastaUn sitio propio y desordenado en el que Sofía Castañón va dejando sus cosasJenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.comBlogger1944125tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-87131076487808641712016-10-30T04:50:00.001-07:002016-10-30T04:54:16.459-07:00Plan de evacuación<br />
Recibo el correo electrónico de la evaluación del plan de evacuación del colegio público al que va mi hijo de cuatro años. Hay cifras, una relación de tiempos empleados según las plantas del centro. La valoración es buena: no hubo carreras, no hubo empujones, todo tranquilo.<br />
<br />
Y de repente ha empezado a encogérseme el estómago. De repente he pensado en qué es un plan de evacuación. Aquello en lo que no pensaba cuando en el instituto salíamos por la escalera de incendios. Aquello en lo que no piensas porque esas cosas siempre les pasan a otros.<br />
<br />
Pensé en todas las niñas que van a clase de mi hijo. En todos los niños de tres años, los de seis. Saliendo lo más tranquilos posible con sus mandilones mientras suena la alarma. Y en que hay fuego. En que no es un simulacro. En que hay fuego porque hubo una avería porque no se revisaron bien las instalaciones la última vez, de la que ya hace mucho y por más que el centro llamó no lograron que nadie se hiciera cargo. O que hay un incendio porque algo ha estallado muy cerca. O que hay un incendio por una voluntad concreta fruto de un sistema viciado.<br />
<br />
Piensa en esos niños pequeños, esas niñas. Saliendo lo más tranquilos posible del colegio. En fuego de verdad.<br />
<br />
En que para muchos ahora mismo esto no es un simulacro.<br />
<br />
Dime si ahora si soportas si quiera pensar en ello.<br />
<br />
A dónde ir, después.Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-19440632172654250442016-02-08T03:10:00.001-08:002016-02-08T03:14:05.170-08:00Sobre la ficción y la infancia<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
E. ha heredado nuestros juguetes y nuestros cuentos troquelados. Una vez leí que la crianza nos permite repetir el camino de la infancia por la vía del amor. Y sí, nos hace felices en esta casa tenerlo todo revuelto de peluches y coches y volver a relacionarnos con los objetos con los que fuimos felices.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hará ya casi dos años, con un pequeño taco de cuentos troquelados de Tizón, me sorprendí al releer la historia de Pulgarcito, un popular relato infantil.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pulgarcito se resume, desde la poética aristotélica, de la siguiente manera:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Los padres de Pulgarcito y sus hermanos son muy pobres y los abandonan en el bosque porque no los pueden alimentar.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Pulgarcito, el más pequeño de los hermanos, es muy espabilado y deja un rastro de migas de pan y así son capaces de volver a casa.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Los padres, que se sentían fatal por el abandono, se alegran mucho de la vuelta de los hijos.</div>
<div style="text-align: justify;">
- A los días, como la alegría no alimenta y siguen siendo pobres, los vuelven a abandonar.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Esta vez los pasos de los niños les llevan a una casa en la que vive un ogro con sus hijas. Son tantas niñas como niños son Pulgarcito y sus hermanos. Pongamos 6 y 6 (cambia el número según la versión).</div>
<div style="text-align: justify;">
- El ogro, como es ogro, se quiere comer a los niños. La mujer del ogro ayuda a los niños para evitar que su marido se los coma, pero el ogro los encuentra.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Pulgarcito, como es muy listo, logra engañar al ogro.</div>
<div style="text-align: justify;">
- La trampa es que el ogro creyendo comerse a los niños se come a sus propias hijas.</div>
<div style="text-align: justify;">
- El ogro muy enfadado va en su busca pero de nuevo lo engañan, quitándole las botas mágicas.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Pulgarcito va hasta la casa del ogro y le dice a su mujer que una bandidos lo han secuestrado y piden un rescate por él. La mujer le cree y le da una bolsa de dinero.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Pulgarcito y sus hermanos se van con el dinero y se lo llevan a los mismos padres que los abandonaron a su suerte. Y son felices.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pues sí, me quede sorprendida. No recordaba del relato más que Pulgarcito era un criajo muy apañao que, aun siendo el más pequeño, cuidaba bien de sus hermanos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Permitiríamos un espectáculo para nuestras criaturas en el que se viera abandono infantil, y donde los héroes -varones, por cierto- lo son por la vía de hacer que se coma un padre a sus propias hijas (que son un amor de niñas, ni ogras, ni malvadas, ni importan para nada en la historia)?</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM7nl0eZUeq50aYKBV7RtjhFqlPhbKK7wZDmQXeFAxYBrN85xtv0Y6W2FVdOFK-GuOjRxMqx5eqAwkz5jNwGzIrA0V113NRiUM7jm98_vvA-V_sGkWE1P_nJoe7s-3hNxDSzBIAsV5vFE/s1600/IMG_2016-02-08+12%253A09%253A24.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM7nl0eZUeq50aYKBV7RtjhFqlPhbKK7wZDmQXeFAxYBrN85xtv0Y6W2FVdOFK-GuOjRxMqx5eqAwkz5jNwGzIrA0V113NRiUM7jm98_vvA-V_sGkWE1P_nJoe7s-3hNxDSzBIAsV5vFE/s320/IMG_2016-02-08+12%253A09%253A24.jpg" width="237" /></a></div>
<br />
<br />
<br />Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-4258244527056657912015-12-31T11:45:00.001-08:002016-01-01T02:46:03.075-08:00El matón del instituto (Bienvenido, 2016)<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llevaba desde octubre sin salir a correr por lo que esta tarde no las tenía todas conmigo de poder acabar la carrera de la San Silvestre. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>No pienses en quienes van por delante, piensa en lo que llevas recorrido. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>No fuerces en la primera vuelta, es mejor reservar energía para la segunda. Si te adelanta todo el mundo en la segunda la fatiga psicológica es mucho mayor que la física. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi hermano me anima y me dice que soy capaz antes de que den la salida. Ya sabemos que en cuanto empiece él irá muy por delante. Este año me toca correr sola, y por eso quien no corre conmigo -por molestias no graves pero incómodas para seis kilómetros- me ha pedido que corra por los dos.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Empieza la carrera y el sol de invierno va marcando metas, colándose entre los edificios altos del paseo de la playa San Lorenzo. Encuentro gente. Saludo. Hay bromas y voy tranquila. Es buena esa sensación de rostro que se va calentando y que no es por pudor ni vergüenza ni enfado, sino de puro movimiento. Recuerdo las sensaciones de hace un año. Me centro. Pienso, por primera vez en estos meses, sólo y únicamente en la respiración y en lo que veo. Al llegar a la segunda vuelta me digo que sí, que aguanto. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cerca del último tramo tengo los mejores ánimos posibles. No voy muy rápido y puedo chocar la mano con E. Entonces reconozco una silueta. En la salida ya nos habíamos cruzado pero no me había ni reconocido. Mi némesis del instituto -todas tenemos una o uno, ¿no?- un tipo alto y grande que se reía de los inseguros, que amenazaba a los débiles, que acosaba a muchas chicas, que intimidaba a todos. Reconozco su silueta en el último tramo. Por primera vez la carrera deja de ser conmigo misma y me propongo meter el apurón final para lograr esa absurda e inane, pero también de repente poderosa, satisfacción de ganar al abusón al que me enfrentaba sin éxito cuando yo tenía quince años. </div>
<div style="text-align: justify;">
Me doy cuenta de que no soy capaz, que se ha estrechado la vía por la que vamos y que apenas hay sitio, que no puedo adelantar, que él va por delante y que llegaré justo detrás de él. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Entiendo que la metáfora anda ahí. Que a veces nos enfrentamos con lo poco que tenemos a algunos gigantes que tienen más medios y están más preparados. Y que no está tan mal, partiendo de una línea de salida tan diferente, andarles tan cerca. Pienso en este año y en lo poco que nos esperaban. En que una carrera es un tremendo esfuerzo pero compruebo que se puede hacer sonriendo aunque el cuerpo esté cansado. Que el gesto de la sonrisa, de hecho, ayuda a llevar mejor el cansancio que aquella mueca de cuando entrenaba atletismo siendo una cría y que la monitora nos aconsejaba evitar. No se trata de estética, se trata de actitud, entiendo hoy. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando ya asumo que esto es así y que ni tan mal, que superar el reto de los kilómetros para los que una no había entrenado ni estaba en forma, veo un hueco. Pego un pequeño tirón y adelanto a las personas que me rodean. Dejó atrás al matón del instituto. Llego a meta. Sucede. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y lo cierto es que el pobre matón del instituto -del que me podría hasta bailar el nombre, aunque escribiendo esto sé que lo recuerdo- ni me recordará o no me reconocerá o ambas. Y quizás hoy es un buen tipo. Y la verdad es que no le tengo ningún rencor. Pero apareció hoy para ser metáfora de otra lucha, que nos vive y que nos toca. La de los matones que llevan tanto abusando de los débiles, mintiéndonos a todas, acosándonos, metiéndonos el miedo en el cuerpo. Esos matones a los que les andamos en la carrera tan cerca, y eso que no partimos de la misma línea de salida. Esos matones que tienen, sí, todos los medios para ser unos matones, pero que no cuentan con nuestra fuerza. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Claro que importan las palabras. Quién me asegura a mí que sin las palabras de E. diciendo "Mamá, tú puedes" iba a poder yo nada. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Que esta anécdota de esta tarde de invierno sea presagio de cómo viene 2016. Claro que podemos ganar a los matones de instituto, si nos tenemos cerca. </div>
<br />Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-71034649808629403662015-10-21T01:14:00.000-07:002015-10-21T01:18:20.705-07:00¿A donde vamos no se necesitan carreteras?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4TQUx0GuoMbphRr8IGGKkkDjTHE-SSQrgp3C6BzhzLH2aPMFX-faveF8wk35_S9MXyeBHRBghQhJu7B7fFX3lLv3oblNNM3si31oHgkyw_kRAvv7piWVvATWtopAaxPZlWroiGGMbVjM/s1600/200_s.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="173" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4TQUx0GuoMbphRr8IGGKkkDjTHE-SSQrgp3C6BzhzLH2aPMFX-faveF8wk35_S9MXyeBHRBghQhJu7B7fFX3lLv3oblNNM3si31oHgkyw_kRAvv7piWVvATWtopAaxPZlWroiGGMbVjM/s400/200_s.gif" width="400" /></a></div>
<br />
¿Cuántos hoy nos preguntamos cómo es hoy?<br />
<br />
¿Qué ocurre cuando una película nos lleva a la misma pregunta, tiempo después? ¿Hay algo de comunión? ¿Podemos hablar de trascendencia? ¿Por qué no podemos hablar de trascendencia?<br />
<br />
Si una película logra que nos hagamos la misma pregunta, ¿se debe al marketing? ¿Repetir durante siglos que un texto (literatura) es sagrado no es una constante campaña de marketing?<br />
<br />
¿En qué pensamos cuando pensamos la palabra "futuro"?<br />
<br />
¿Por qué se hace tan pesado pensar que hubo un futuro que ya fue? ¿Por qué de repente recurrimos a la pizarra de Doc para una idea que sólo es <i>rewind</i> o <i>forward</i>?<br />
<br />
¿Y la ficción? ¿Qué pensaría Marty McFly si llegara al futuro de hoy? ¿Qué sí ha cambiado de los ochenta a nuestros días? ¿Por qué tenemos tan claro todo lo que no es hoy de ese futuro y no pensamos en lo que sí? ¿O no hay?<br />
<br />
¿Y si no ha cambiado, qué pensamos del paso del tiempo entonces? ¿Qué paisaje cambia más, a simple vista, el del entorno o el humano?<br />
<br />
¿Y la vida? ¿Qué piensa hoy Michael J. Fox de su futuro que es hoy? ¿Piensa más en hoy o piensa más en quién fue rodando la película en la que viajaba al futuro? ¿Imaginaba rodando el futuro de Hill Valley o imaginaba el futuro de EEUU?<br />
<br />
¿Y nosotros? ¿Pensamos más en el futuro que esperábamos o en quiénes éramos en el pasado esperando ese futuro? ¿Cuánta nostalgia arrastra al pronunciarla la palabra "futuro"?<br />
<br />
¿Por qué el futuro siempre implica volar?<br />
<br />
¿Por qué hoy nos sentimos un poco decepcionados?<br />
<br />
¿En el futuro habrá películas que nos unan para que nos hagamos a la vez la misma pregunta?<br />
<br />
<br />
<br />Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-22718463711559407282015-09-25T09:31:00.000-07:002015-09-26T02:15:34.831-07:00Apuntes propios sobre Ciudad de vacaciones. El tiempo secuestrado, de Juan Tizón<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUXrzZ-_YPVF2Ml6ivnAoW5cbVgjvlMg9d7iTUidboxqCIY7pZrybfdbj52k8ZUgpLpbiGQ6zuCUs7ztXc0utp9Fm9EqcAV3r2h2U8cpppAWoiFnQsBPjIWiPIaW-Ln02o65YtigKYqHk/s1600/perlora.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUXrzZ-_YPVF2Ml6ivnAoW5cbVgjvlMg9d7iTUidboxqCIY7pZrybfdbj52k8ZUgpLpbiGQ6zuCUs7ztXc0utp9Fm9EqcAV3r2h2U8cpppAWoiFnQsBPjIWiPIaW-Ln02o65YtigKYqHk/s400/perlora.jpg" width="400" /></a></div>
<i><br /></i>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>¿Hasta qué punto nos pertenece el tiempo propio?</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llevo siguiendo la evolución de <b>Ciudad de vacaciones. El tiempo secuestrado</b> desde su gestación, cuando en un paseo en bici -el primer fin de escapada desde que E. naciera- <b>Juan Tizón</b> encontró el espacio donde acabaría por encontrar aquello de lo que quería hablar. No me enredaré con mis teorías (aproximaciones, ideas más difusas pero con pretensiones, que para eso una comparte la vida y se cree conocedora al dedillo) sobre lo que Tizón quiere, en todo lo que hace, contar. Pero hace un par de años, recorriendo la ciudad residencial de <b>Perlora</b>, él supo que ahí se enmarcaba algo que accionaba preguntas y que le movía y por lo que le apetecía moverse. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy inaugura el trabajo de reflexión que comenzó entonces. Retrata la ciudad, invita a pensar sobre el tiempo libre, sobre su capitalización, sobre la condición de la clase obrera, sobre ese tiempo, sobre el consumo material, sobre el consumo ideológico, sobre los modelos soviéticos de supuesto empoderamiento obrero y sindical que el franquismo abrazó para su refuerzo y gloria, o buena prensa. Invita a pensar sobre las estructuras -las tangibles y las no tangibles- y su abandono. Sobre los modelos: de vacaciones, de familia, de ocio. Si nos apuramos, a pensar sobre el entorno, sobre el medio ambiente, sobre la especulación urbanística (no, ahí no apuramos, porque es de una evidencia pasmosa), sobre la ley de costas. </div>
<div style="text-align: justify;">
En estos meses de hablar y de leer, de darle vueltas a <b>Russell</b> y a <b>Marx</b>, y a <b>Jane Jacobs</b> y a <b>Paul Lafarge</b>, y a <b>Sontag</b>, y a <b>Stevenson</b>, el discurso, la construcción del relato, el abstracto se iba contaminando con la arquitectura. Y al revés. </div>
<div style="text-align: justify;">
Ha sido sólo esta semana, cuando me enseñó la pieza de vídeo por fin acabada, con esa simulación de pase de diapositivas, cuando entendí que a veces tanto bosque nos impide ver los árboles.</div>
<div style="text-align: justify;">
Durante el último año Tizón ha ido contactando con antiguos trabajadores de la ciudad residencial. Ha charlado, le han prestado fotos, ha hablado con coleccionistas, ha encontrado mapas, postales... Quisiera acercarme a la emoción (que hice por ocultar, confieso) y al vértigo que sentí cuando comencé a ver las caras. La sonrisa a cámara de la camarera que posa, con orgullo, fuente sopera en mano, junto a una familia que también sonríe. Los dos recepcionistas con el pelo a lo <i>beatle</i>, sonriendo con sonrisa de menos de veinte años, o así parece. Las guitarras en el regazo, los cigarros en las manos de chicas jóvenes que se intuye que son los primeros cigarros. La camisa del padre, la camisa del abuelo, la camisa del niño, todos ante el retrato del verano. Las mujeres juntas, de vacaciones o trabajando, en una complicidad que sí, claro, le mueve a una la sonrisa. La inmensa recopilación de vidas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Entendedme, esto sé que puede sonar obvio. Pero tras todo este tiempo de hablar del espacio y su historia, de pensar sobre él, de cómo actuaba en las vidas de las personas, de cómo construía o reforzaba pensamiento, ideología, paisaje... de repente las vidas te golpean. Pienso que debe ser como salir del laboratorio de fonética y tropezar con el sonido de una frase en la que te despiden, o se despiden. La documentación y el análisis toman maneras asépticas por algo. Pero qué hermoso -perdonad la intensidad- mancharse con la vida de los otros, de las otras. Qué necesario llenarse de nombres propios y sentir que también se está haciendo álbum de familia, aunque sea sin pretenderlo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y aquí es donde una, que nunca pretendió ser objetiva, remata el asunto: este golpetazo de vida que a mí me pilló por sorpresa no ha dejado de ser uno de los motores de Tizón. Aquí me aventuro: probablemente el motor del que no habla, por interior y por cierto. Al fin y al cabo, es la persona más preocupada por contar historias que conozco, quien no olvida que cada árbol tiene un nombre, se plantó un día concreto. Que a cada árbol la luz le da como no da a ningún otro. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-6906608838429546112015-09-12T04:57:00.000-07:002015-09-12T04:57:29.519-07:00Unas preguntas en torno a Traje roto, de Alba González Sanz. Y un poema.<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><b>PREGUNTAS
EN TORNO A TRAJE ROTO</b></span></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Cuándo estás sola, estás sola?</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Qué entendemos por avanzar? ¿La
respuesta se ajusta a tu respuesta? Si te imaginas físicamente
avanzando, ¿con qué calzado dirías que lo haces? ¿Con qué ropa?
¿De abrigo? ¿De verano?</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Qué palabra para el cuerpo? ¿Qué
palabra para el hambre? ¿Qué palabra para la enfermedad? ¿Podemos
decir “hambre” para llamar al cuerpo? ¿Podemos decir “cuerpo”
sin pensar en enfermedad?</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La manzana, ¿la muerdes o la recorres?
</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Cuando dices “centro” ¿está en el
centro de verdad o es itinerante?</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Entiendes lo que les ocurre a huesos que
no son los tuyos? ¿Hay huesos hermanos? ¿Y la carne? ¿La carne es
hermana, o es todo lo contrario?</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La imagen del fruto ¿la evocas sin pensar
en el árbol? ¿Desde cuándo sí piensas en el árbol? ¿Pinta algo
el fruto en el futuro del árbol o sólo es aquello que cae?
</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Qué pensamos cuando decimos “semilla”?
Y qué estamos olvidando, pese a decir “semilla”.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Comparan el trabajo de las manos frente al
trabajo de las palabras. ¿Cuál te mancha menos? ¿Cuál miente
menos? ¿Por qué la peor parte se la llevan las palabras, si ellas
sujetan la posibilidad de estas preguntas?</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Qué piensas al escribir “idioma”? ¿Es
lo mismo que al escribir “lengua”? ¿Qué tiene que ver todo esto
con sentirse una sola?
</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Qué se puede hacer con las manos cuando
estás pensando en las manos? ¿Se dejan de mover? ¿Se mueven más?
Cuando piensas en para qué usar las manos, en ese momento exacto,
¿para qué las estás usando?</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Y de nuevo las manos: ¿cómo son cuando las
miras? ¿Se parecen a la idea de tus propias manos? ¿Son iguales
cuando las miras que cuando sólo las piensas? Sus marcas, ¿recuerdas
cuándo se hicieron? ¿recuerdas por qué se hicieron? ¿Todo esto te
parece que habla de la erosión o de la memoria? Si habla de la
memoria, ¿por qué preferir que sigan siendo jóvenes? Si hablan de
la erosión, ¿por qué preferir que sigan siendo jóvenes?</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Y de nuevo los huesos: ¿los huesos del
cuerpo que no conociste tienen algo que ver con tu memoria? ¿tienen
algo que ver con tu erosión?</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Hablo ahora de la escritura: la página
blanco ¿parece una calle desierta? Sigo hablando de la escritura:
frente a la calle desierta, ¿notas la página en blanco? ¿Alguna de
las dos te asusta? ¿Alguna de las dos no? ¿Por qué te asusta más
la que te asusta? ¿De qué la poblarías para que no asustara? ¿Qué
pasa con el vacío? ¿Qué pasa con la multitud? ¿Qué encuentras en
el vacío?</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El temor. ¿Qué lo espanta? ¿Es la luz?
¿Es saber que existe la opción de luz? ¿Es el faro? ¿O es la luz
que captura el momento justo -una fotografía- como para recordar que
hay un faro? ¿O es lo que sucede cuando se cierra el objetivo de la
cámara? El misterio, ¿es el temor, entonces, o es la luz?</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¿Qué es un fantasma? ¿Son estas
preguntas, si es que no funcionan? ¿Es el espacio entre quien
formula la pregunta y quien piensa si debe o no responderla? ¿Un
fantasma se rompe o se va? Y lo que se rompe, ¿se va o se queda?
</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Lo que se rompe, ¿se rompe con la multitud
o se rompe en el vacío? No, espera, ¿en el vacío se puede romper
algo? ¿La soledad y el vacío son cosas parecidas? ¿Algo se puede
romper en soledad? Y si se rompe ahí, ¿se va o se queda?
</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">La calle desierta de antes, esa. ¿Cambia
algo la sensación si está llena de farolas? ¿Cambio algo si
algunas farolas las han roto piedras de quienes antes estuvieron?
¿Cambia algo si las arreglan, aunque ya no sean las mismas
originales farolas?</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9ORnPHLO3sXMT1bp6ISpJw9PQJ8EroPPwQDJzRCnsKOYScKYDuVMr3QdD5eFPLNJdr0GuqHqTcBmbdrnAv5d9Odm682V_0x6Y-s245UfiaN6NmYDSQa3_L-er8k4c1LMKXI8KBHdILSw/s1600/tumblr_inline_nu0915U1nM1qfifji_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9ORnPHLO3sXMT1bp6ISpJw9PQJ8EroPPwQDJzRCnsKOYScKYDuVMr3QdD5eFPLNJdr0GuqHqTcBmbdrnAv5d9Odm682V_0x6Y-s245UfiaN6NmYDSQa3_L-er8k4c1LMKXI8KBHdILSw/s320/tumblr_inline_nu0915U1nM1qfifji_500.jpg" width="229" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><b>Distancia</b></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 16px; line-height: 35px; padding: 0px;">
Huérfana de idioma,<br style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 0px;" />las palabras se desatan.<br style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 0px;" />Todo se parece y es ajeno.<br style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 0px;" />Podrías acostumbrarte.</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 16px; line-height: 35px; margin-top: 15px; padding: 0px;">
Prefieres la alerta<br style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 0px;" />del corazón sitiado.</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 16px; line-height: 35px; margin-top: 15px; padding: 0px;">
Tu lugar está hoy<br style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 0px;" />en el silencio.<br style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 0px;" />Tu lugar es<br style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 0px;" />esta página en blanco.</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 16px; line-height: 35px; margin-top: 15px; padding: 0px;">
Temes las calles<br style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 0px;" />en las horas peligrosas.<br style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 0px;" />Temes escribir.</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 16px; line-height: 35px; margin-top: 15px; padding: 0px;">
<br /></div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, 'Lucida Grande', sans-serif; line-height: 35px; margin-top: 15px; padding: 0px;">
<span style="font-size: x-small;">Poema de <i>Traje roto</i>, de <b>Alba González Sanz</b>. Pintura y edición de <b>Gabriel Viñals</b>.</span></div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, 'Lucida Grande', sans-serif; font-size: 16px; line-height: 35px; margin-top: 15px; padding: 0px;">
<br /></div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-52584358551181020522015-08-14T03:48:00.000-07:002015-08-14T03:48:21.097-07:00Hablemos de "los toros"<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ante el cuestionamiento de un sistema, ocurren varias cosas. Por un lado, se tambalea el modo de vida de las personas directamente beneficiadas por dicho sistema. En general, esas personas no representan al grueso de la población. Ocurre también que se tambalea el estado de <i>zona de comfort </i>en el que se encuentran muchas personas, que sí son una parte mayoritaria de la población. Esto es: <i>defiendo algo que a decir verdad no me afecta pero sobre el que se han construido algunas de mis certezas (mi paisaje social, mi escala de interpretación del arte, el folclore, la identidad de mis allegados, lo que me han dicho que es "patria" y que por tanto es "yo")</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuestionar las corridas de toros es dar en parte de ese constructo sobre el que se cimenta (con papel de periódicos viejos también se hacen cimientos) la zona de comfort. </div>
<div style="text-align: justify;">
Algunas de las respuestas que estos días, a raíz de la manifestación convocada el próximo sábado en torno a la feria taurina de <b>Xixón</b>, he podido leer tienen más de tarareo de canción escuchada por la radio que de información fidedigna. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Estos días he encontrado artículos con <a href="http://www.eldiario.es/caballodenietzsche/empleo-fantasma-tauromaquia_6_411268901.html">datos exactos sobre las cifras, en tanto que empleo y en tanto que motor económico, sobre la tauromaquia</a>. Por destacar: mientras que en ocho años ha bajado el número de espectáculos a casi la mitad (de 3651 a 1868 en 2014) el número de profesionales taurinos (toreros, novilleros, rejoneadores, banderilleros, picadores, mozos de espada y toreros cómicos) ha aumentado en el mismo periodo en 2797 trabajadores más. De estos trabajadores, tan sólo el 8.8% ha tenido una o más de una actuación en 2014. Cuesta pensar que estemos hablando de un ejercicio empresarial ni profesional mínimamente sostenible. Y ya si miramos las medias de edad de las personas que trabajan en el sector (asusta pensar en la media de edad de los novilleros que, se entiende, es un paso previo al rango de matador) vemos que está sorprendentemente envejecido para el ejercicio físico que supone. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y podemos seguir con los argumentos <a href="http://fusilablealamanecer.blogspot.com.es/2013/08/desmontando-los-argumentos-taurinos.html">de ecosistema, dehesas</a>, infraestructuras, ayudas públicas directas e indirectas, subvenciones específicas del estado... Lo cierto es que la cantinela de la afición y producción económica del sector es del todo inane, y suena a eso, a cantinela desinformada. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y luego están los sofismos: <i>os preocupáis por el sufrimiento del toro y no por el de los niños que pasan hambre</i>. ¿De dónde se extrae esa conclusión excluyente? Quizás, si quien lo dice tuviera una implicación con el segundo término de su argumento habría visto a la persona a la que recrimina en manifestaciones contra los recortes, contra la pobreza infantil, contra la falta de libertades y derechos. Por no hablar de lo cómodo, y decepcionante -porque estamos hablando de vidas- que resulta utilizar abstractos "los niños que pasan hambre", como si eso fuera un lugar específico en la geografía mundial, o una franja de edad específica o se resolviera todo en un tribunal específico y no se debiera en función de cada caso a una serie de problemas estructurales -algunos comunes y otros concretos de cada territorio y realidad. </div>
<div style="text-align: justify;">
(En mi experiencia personal añadiré que nunca veo salir en defensa de la sanidad pública o la educación pública a quienes sí veo utilizar, como poco, tibios argumentos en favor de la tauromaquia. Pero claro, quizás sólo sea una casualidad muy causal).</div>
<div style="text-align: justify;">
Más sofismos: <i>os preocupáis por los toros pero bien que coméis carne</i>. Comparar la muerte de un animal como espectáculo recreativo frente a la muerte de un animal como alimento parece un tanto cogido con pinzas. Esto no quita para que haya explotaciones animales absolutamente denunciables o para que los procesos del sistema en el que nos encontramos propicien tratos a aves, terneras, cerdos que nos envilecen como seres humanos y contra los que hay que estar alerta. Con todo, no hay lógica argumentativa entre el deleite y distracción a través de la contemplación del asesinato y el de la alimentación.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y mi favorito: <i>estáis en contra de todo</i>. Lo cierto es que es justo al revés. Estamos a favor, y no hace falta que nos vayamos autodenominando <i>provida</i>, ya de paso. A favor de vidas sin sufrimiento. A favor de no ejercer desde una situación de privilegio el sufrimiento a otro ser vivo. A favor de no considerar arte el finalizar con una vida. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Desde luego que el asunto de las corridas de toros, así como de cualquier otro maltrato animal, no admite parches. Es un problema de base y precisa un cambio radical. No vale con introducir un inocente decálogo de buenas prácticas cuando la práctica es la tortura y el fin la contemplación de esa tortura. Aunque viendo las cifras, servidora considera que con dejar de destinar el dinero de las arcas públicas que se destina toda esta "tradición" caería por su propio peso. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La verdad es que es preocupante esta pátina de oscuridad -de tiempos tristes y de desprecio por el conocimiento y por la vida- cuando sale el tema. En Xixón sale al menos una vez al año, con la llamada Feria de Begoña. Quiere una pensar que al final se entiende que la Tierra no es plana, pero cuánto tiempo lleva y qué claro parece que quizás no seamos nosotras quienes lo veamos. </div>
<div style="text-align: justify;">
Estos días pienso mucho en el brillante cortometraje "Topeka", de <b>Asier Altuna</b>. Es corto. Si hay quien lee esto y no lo había visto, le animo a que lo haga. </div>
<div style="text-align: justify;">
En realidad, este cortometraje es lo que pienso sobre este asunto en días en los que ya son 25 mujeres asesinadas en ocho meses. Todo, compas que os dejáis caer por aquí, tiene relación.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/riU7fE33Z-A" width="459"></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-11484794622609573582015-06-25T07:37:00.001-07:002015-06-25T08:00:35.246-07:00La huella de la luz después de arder<div align="justify" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="line-height: 100%;">En un día extraño para la extraña ciudad en la que vivo, preparo la presentación de un libro que en un par de ocasiones se ha presentado ante mí como clavo ardiendo. </span><span style="line-height: 16px;">Pienso</span><span style="line-height: 19px;">, tomando esas notas, que es un día extraño para hablar de poesía -ese sábado en el que se presenta <i>Combustión</i>, de <b>Marcos Díez</b>, en<b> La Buena Letra, </b>y en el que hay una realidad que se muestra tan urgente. Leo este poema:</span></span></div>
<div align="justify" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: 19px; line-height: 19px;"><br /></span></span></div>
<div align="justify" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: 19px; line-height: 19px;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJUXLyOQFzqAhQC5pelMed64oRIO1BpjxZRVWQ2NUEL9ekWx12ZUmAloAZqsYZb895wrAuHzuY2wCFUJif4Y9a9yI9f6-KGBn85kfboo6HSHvyiqfXDATTvByK8EaVZttKFkHYgVJuk2w/s1600/IMG_2015-06-13+11%253A00%253A58.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJUXLyOQFzqAhQC5pelMed64oRIO1BpjxZRVWQ2NUEL9ekWx12ZUmAloAZqsYZb895wrAuHzuY2wCFUJif4Y9a9yI9f6-KGBn85kfboo6HSHvyiqfXDATTvByK8EaVZttKFkHYgVJuk2w/s320/IMG_2015-06-13+11%253A00%253A58.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="justify" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: 19px; line-height: 19px;"><br /></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;">Entiendo que es urgente hablar de poesía. </span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><i><br /></i></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><i>Combustión</i>
abre con un motor que arranca. Y el trayecto del coche no se detiene.
Se recorre un paisaje, que a veces es como un zootroppo, y tiene esa
idea de bucle continuo, o de vuelta -revisitación podríamos decir
en plan pedante, pero también de manera precisa- sobre los pasos ya
dados. Pero no siempre, desde este coche, se mira por la ventana. A
veces la mirada va al interior del vehículo -digo ahora lenguaje, y
decir lenguaje es hablar de la traducción del pensamiento, del
intento por su torna más cercana de la nebulosa al verbo-, a veces
la mirada va al propio motor que está desplazando. </span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;">Oxígeno
y gasolina para una buena combustión. Estamos hablando del poema, de
la materia que nutre el poema. Y también de qué hacer con el poema.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><br /></span></div>
<div align="justify" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="line-height: 100%;">Qué hacer y para </span><span style="line-height: 16px;">quién</span><span style="line-height: 100%;">. Releo el poema "Surcos" en estos días tan confusos en los que caminamos con la atadura de trazar un recorrido que no nos deja ver. </span></span></div>
<div align="justify" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: 19px; line-height: 100%;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBW8EmxMJOK7HylBz4fG-w3F6UtmjzGdia0uoSOhXhv4wPck-XEo3rD7WpnqyHOOPYsOIVyUXVRPHNaz1S-AkrJyKMYL2CdNHo24kN0isxXTOQJMyAbR5w6cGuqqmEFzSR-PScIWxT1-4/s1600/1948214_10207099553795810_1495486726041169654_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBW8EmxMJOK7HylBz4fG-w3F6UtmjzGdia0uoSOhXhv4wPck-XEo3rD7WpnqyHOOPYsOIVyUXVRPHNaz1S-AkrJyKMYL2CdNHo24kN0isxXTOQJMyAbR5w6cGuqqmEFzSR-PScIWxT1-4/s320/1948214_10207099553795810_1495486726041169654_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="justify" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: 19px; line-height: 100%;"><br /></span></span></div>
<div align="justify" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: 19px; line-height: 100%;"><br /></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><i>Tengo
abierta la puerta donde vivo, con sol dentro</i>. Y así, con Sol
dentro es la primera de las dos partes que componen este libro. <b>Juan
Ramón Jiménez</b> abre <i>Combustión</i> como quien abre una puerta,
que no es lo mismo que una ventana. Abrir una ventana tiende a ser
para que entre el aire dentro, es un gesto de dentro, para dentro.
Abrir una puerta es un gesto desde dentro para afuera. Así estos
poemas. Invitación, palabra abierta, entrada a un diálogo expuesto
que a veces gira -repito, el zootroppo-, que a veces avanza, que a
veces dispara flechas para poder pensar sobre la flecha. En esa
reflexión (flexionar sobre, doblarse una, uno), este poema:</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfwL9UUo3TB6XjL2kw92Y-mAwb_F8rTtDX1EcH4KQrWZKFgcUm2chAeoWQevjDyNdYN8vq2rB4RYG4PIlfH8BZ2MiPVeJZpaFuhYTAW0t8K4CuQbIhQ_0M1dN-Q82kViY6t7rNwgVveek/s1600/DSC_0299.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfwL9UUo3TB6XjL2kw92Y-mAwb_F8rTtDX1EcH4KQrWZKFgcUm2chAeoWQevjDyNdYN8vq2rB4RYG4PIlfH8BZ2MiPVeJZpaFuhYTAW0t8K4CuQbIhQ_0M1dN-Q82kViY6t7rNwgVveek/s400/DSC_0299.JPG" width="400" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;">No
puedo, pensando en “Muro” dejar pasar una de las dos citas que
abre la segunda parte (Mapa de ruta). Escribe <b>Luis Rosales</b>, cita
<b>Marcos Díez</b>:</span></div>
<blockquote class="tr_bq">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;">“Hay un encuentro en el aire y en modo alguno quisiera
detener esta caída en la que toco la verdad”. </span></blockquote>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;">Esa idea de caída
me lleva al recuerdo del sueño. Soñar que caemos. Hasta jurar que
caímos, cuando tenemos la sensación de aterrizar en la cama. No es
así, son los espasmos mioclónicos, que pueden sacarnos del inicio
precoz del sueño. Pero en la sensibilidad frágil de lo onírico
casi creemos que algo estábamos entendiendo y entonces caímos. </span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><i>Combustión</i> es el desplazamiento y lo que arde en el mismo. Esa
imagen del fuego que nos cautiva porque va con nuestra especie que
nos cautive. Que se plaga de significado, porque llevamos toda
nuestra historia hablando de ella. Que ilumina primero y que al irse
modifica -contamina, dice el poema, y dice bien- lo que había. </span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwbYZmFb9CEUuXqRq_dwFeXCyMzSqyaV2iijiOw9pFXvxWNAw19_liupbhoUQsp9lJaOP6bq6Err5nQ7xTPtk-dr61hFFO0GnEo3-MQ0rfxCiweQsd26910_V4zicszpuwkvxmTmPXghI/s1600/11407102_10207005905254655_8282964228019541222_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwbYZmFb9CEUuXqRq_dwFeXCyMzSqyaV2iijiOw9pFXvxWNAw19_liupbhoUQsp9lJaOP6bq6Err5nQ7xTPtk-dr61hFFO0GnEo3-MQ0rfxCiweQsd26910_V4zicszpuwkvxmTmPXghI/s320/11407102_10207005905254655_8282964228019541222_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;">El
coche de <i>Combustión</i>, de ser un coche, no pretende ser uno
ecológico. Es consciente de la contaminación del poema. La asume,
se mancha, nos mancha. Y nos da luz. </span>
</div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-37046828444548332042015-06-16T00:17:00.002-07:002015-06-16T00:22:49.541-07:00#jesuisZapata? Ah, no. <div style="text-align: justify;">
Érase que se era un editor de veintipocos haciendo prácticas en una televisión local de una ciudad no muy grande de un territorio no muy grande. Érase que se era la historia de siempre: contrato (?¿) de becario, muchísimas horas extra. Érase esto en la primavera de 2003, con elecciones municipales a fuego en aquella pequeña televisión local de aquella ciudad no grande en aquel territorio no grande. La mesa de edición del becario era la última antes de entrar a plató. Por el plató pasaron todos los candidatos (plural masculino porque así eran sin excepción) a alcaldes de la ciudad no grande. Y todos, como si se hubieran puesto de acuerdo previamente, contaban un chiste al editor en prácticas antes de entrar a la entrevista en falso directo. El editor en prácticas volvía cada noche a su casa y contaba el chiste del día. El chiste que contaba el candidato A, y el candidato B y el candidato C. Era 2003, y en la televisión local de la ciudad no grande no se daba voz a más candidatos. Si bien los chistes del candidato A y del candidato B le parecieron sin gracia y previsibles, el chiste del candidato C le pilló desprevenido, lo que no quiere decir que le hiciera gracia alguna. El candidato C le contó un chiste que buscaba parecido entre las mujeres y el parqué. Sí, ese chiste. El chico en prácticas no daba crédito y cuando el chico en prácticas llegó a su casa y contó lo que le había pasado quienes le oyeron tampoco dieron crédito. Pero fue así. El candidato C, en campaña electoral, buscaba con la complicidad del chaval de la tele con un chiste en el que se decía que tanto al parqué como a las mujeres había que acuchillarlos cada 20 años.</div>
<div style="text-align: justify;">
En 2003 había blogs. No recuerdo si había si quiera fotologs. Había una red social con poco usuarios llamada orkut y el messenger de nuestros amores y desvelos. No había mucha manera de dejar constancia por escrito de las ocurrencias. Las ocurrencias, en 2003, tendía a llevárselas el aire. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy tuiteamos antes de asegurar la ocurrencia. El verbo nos ha pasado a los dedos y ahí vamos. Todo queda escrito. Queda escrito también el contexto de lo escrito, pero hay que buscarlo. Y no conviene que el contexto de algo arruine un fabuloso titular. Menos, un interesado titular. </div>
<div style="text-align: justify;">
El contexto de los tuits de<b> Guillermo Zapata</b> empieza a contarlo muy bien <b>Albert Monteys</b>. También hace muy bien el <i>fade out</i> de la explicación porque plasma muy bien el interés que tiene según qué contexto según para qué interlocutor.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9MCsBzMrRqE1KFFIOOprBxcg3ynpHaYyiQXm3WRgEhR2keSokYO80COKXdJtOdI-osNEVrRTEelfX_waGbz3XSaoUzCl_Qlepy2eUCCPZlSvgzR5YGtCzH_2n3PQU2av1ojiEVnmIWSE/s1600/11393355_901979213173623_8925814516787639824_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9MCsBzMrRqE1KFFIOOprBxcg3ynpHaYyiQXm3WRgEhR2keSokYO80COKXdJtOdI-osNEVrRTEelfX_waGbz3XSaoUzCl_Qlepy2eUCCPZlSvgzR5YGtCzH_2n3PQU2av1ojiEVnmIWSE/s320/11393355_901979213173623_8925814516787639824_o.jpg" width="213" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
El contexto es esa estrategia que quiere ocultar nuestra máculas. El contexto no importa. Salvo que hablemos, por ejemplo, de <a href="http://www.elperiodico.com/es/noticias/politica/lopez-aguilar-acusa-esposa-inventar-maltrato-custodia-hijos-4082777">violencia machista</a> y nombres públicos, porque entonces todas las implicaciones, explícitas e implícitas, sí que sin importantes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tampoco parece que nos importe que durante años la televisión pública emitiera programas de humor cuyo éxito se centraba en los chistes <a href="https://youtu.be/krPSeJZylMA">xenófobos</a> y <a href="https://youtu.be/vNZkw-tkFr0">clasistas</a>. Ah, no hablemos en pasado, que <b>Los Morancos</b> han vuelto a TVE. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Queremos políticos con un sentido del humor inmaculado (dijimos que nos sudaba el himen el contexto, ¿no?), ahora que nos acordamos. Un sentido del humor blanquito, y misa de doce los domingos. Las formas, por favor, no perdamos las formas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Porque, como tuitea <b>gerardo tecé</b>, de derechos sociales vamos bien. </div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-17266265119606476742015-05-24T00:41:00.002-07:002015-05-24T00:53:22.542-07:00Versos con los que entender los pasos, o que al menos los acompañan al andar<div class="MsoNormal" style="color: #666666; font-family: 'Old Standard TT'; font-size: 15px; line-height: 21px; text-indent: 45pt;">
<div style="color: #141823; font-family: Times; line-height: 19px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px; text-indent: 0px;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Leo en el perfil de un amigo esta semana: </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Que votar no sea una fiesta. Que votar nunca sea una fiesta.</i></span></div>
</div>
<div style="color: #141823; font-family: Times; line-height: 19px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px; text-indent: 0px;">
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Hincad en la urna</i></span></div>
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i></i></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>el puño</i></span></div>
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>
</i></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>hasta que sangre la indiferencia de su grieta y nada te separe de su fondo.</i></span></div>
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>
</i></span>
<div style="text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pienso que es peligroso confundir el entusiasmo y ilusión con la victoria. Pienso que hemos de cuidar el gesto. Que sin ese gesto -introducir el voto en la fisura del sistema- nada de lo que vendrá podrá ocurrir del todo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Pero pienso que hay algo que ya ha ocurrido, algo para celebrar. Vamos despacio, es cierto. Necesitamos varios años de crisis, de miserias al lado de casa y en casa propia para despertar, para decirnos lo que bien escribe <b>Alberto Porlan</b> al final de <i>País</i>:</span></div>
</div>
<div style="color: #141823; font-family: Times; line-height: 19px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px; text-indent: 0px;">
<em style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">derrotemos al último enemigo </span></em><br />
<em style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">que por dentro nos vence: </span></em><br />
<em style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">el miedo que tenemos a juntarnos </span></em><br />
<em style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">porque nos conocemos</span></em></div>
<div style="color: black; font-family: Times; line-height: 19px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px; text-indent: 0px;">
<div style="color: #141823;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;">Porque nos juntamos para decir aquello que no podía seguir siendo. Aquello que ya ponía sobre blanco <b>Ángela Figuera</b>, que no hemos de olvidar, porque no ha dejado de ocurrir: </span></span></div>
<div style="color: #141823; text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline;"><em style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: top;"><span style="color: #84b0d6; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-style: normal; line-height: normal; text-align: start;"><br /></span></em></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<em style="border: 0px; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: top;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; line-height: normal; text-align: start;">No quiero</span></em></div>
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><em style="border: 0px; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: top;"><span style="line-height: normal; text-align: start;">que el trigo se queme y el pan se escatime.</span></em></span></div>
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">
<em style="border: 0px; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;"><br style="line-height: normal; text-align: start;" /></em></span><br />
<div>
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><em style="border: 0px; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;"><em style="border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: top;"><span style="line-height: normal; text-align: start;">No quiero</span></em></em></span></div>
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><em style="border: 0px; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;">
<span style="line-height: normal; text-align: start;"></span></em></span>
<div style="text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><em style="border: 0px; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;"><span style="line-height: normal; text-align: start;"><em style="border: 0px; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: top;"><span style="line-height: normal; text-align: start;">que haya frío en las casas,</span></em></span></em></span></div>
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><em style="border: 0px; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;"><span style="line-height: normal; text-align: start;">
</span><span style="line-height: normal; text-align: start;"><div style="text-align: justify;">
<em style="border: 0px; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: top;"><span style="line-height: normal; text-align: start;">que haya miedo en las calles,</span></em></div>
</span><span style="line-height: normal; text-align: start;"><div style="text-align: justify;">
<em style="border: 0px; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: top;"><span style="line-height: normal; text-align: start;">que haya rabia en los ojos.</span></em></div>
</span></em></span><br />
<div style="color: #141823; text-align: justify;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline;"><em style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: top;"><span style="color: #84b0d6; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-style: normal; line-height: normal; text-align: start;"><br /></span></em></span></div>
<div style="color: #141823;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;">Necesitamos más años, desde aquella luz de mayo del 2011 para asumir que hay que entrar en espacios que se nos fueron haciendo ajenos. Que hay que tomarlos aceptando un juego que no nos gusta, ganar ahí y cambiar las normas de ese juego, para que sean como deben ser, para que nos permitan de verdad formar parte. </span></span></div>
<div style="color: #141823;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;">Escribe en</span><em style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;"> Que concierne </em><span style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;"><b>Julieta Valero</b></span><em style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;">, </em></span></div>
<div style="color: #141823;">
<span style="background-color: white; color: black; line-height: 18.91499900817871px; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div style="color: #141823;">
<span style="background-color: white; color: black; line-height: 18.91499900817871px; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Sácate la escaramuza de la boca y piensa en formas del sonido que trasciendan la representación. </i></span></span></div>
<div style="color: #141823;">
<span style="background-color: white; color: black; line-height: 18.91499900817871px; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div style="color: #141823;">
<span style="background-color: white; color: black; line-height: 18.91499900817871px; text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Porque, como apunta <b>David Franco Monthiel</b>:</span></span></div>
<div style="color: #141823;">
<em style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; text-indent: 45pt; vertical-align: top;"><span style="background-color: white; font-style: normal; line-height: 18.91499900817871px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></em></div>
<div style="color: #141823;">
<em style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; text-indent: 45pt; vertical-align: top;"><span style="background-color: white; line-height: 18.91499900817871px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Hemos venido para no hacernos más los sordos, para golpear con la palabra. </span></span></em></div>
<div style="color: #141823;">
<em style="border: 0px; color: black; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; text-indent: 45pt; vertical-align: top;"><span style="background-color: white; font-style: normal; line-height: 18.91499900817871px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></em></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><em style="border: 0px; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; text-indent: 45pt; vertical-align: top;"><span style="background-color: white; font-style: normal; line-height: 18.91499900817871px;">Golpear con la palabra teniendo muy presente el canto del poeta iraquí </span></em><span style="background-color: white; line-height: 21px;"><b>Nazik al-Mil’-ika:</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: black; font-family: Times; text-indent: 45pt;">
<div style="color: #666666;">
<span lang="ES-AR"><span style="background-color: white; font-family: Georgia, Times New Roman, serif; text-indent: 0px;"></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 45pt;">
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 45pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿Desde dónde nos llega el Dolor a nosotros?<o:p></o:p></i></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 45pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>¿De dónde viene?<o:p></o:p></i></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 45pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Ha sido el hermano de nuestras visiones desde un tiempo inmemorial<o:p></o:p></i></span></div>
</div>
<div style="line-height: 19px; margin-bottom: 6px; margin-top: 6px; text-indent: 0px;">
<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><em style="border: 0px; line-height: 23px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: top;"></em></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 45pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Y la guía de nuestras rimas</i></span></div>
<div style="color: #666666; text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sabiendo de dónde viene esta decisión, asumiendo la posibilidad de equivocarnos pero la imposibilidad ya de no tomar postura, de no mancharse si hay que mancharse, de no decir porque hay que decir. No podemos hacernos más los sordos porque este sonido lleva mucho tiempo pidiéndonos la escucha y la respuesta. </span></div>
</div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="color: black; font-family: Times; text-indent: 45pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Y con todo, ante ese riesgo al error, al desgaste -los únicos peligros achacables a las decisiones tomadas en este tiempo- una hará por tener muy presente el hermoso recordatorio de <b>Abu al-ala al marri</b>: </span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="color: black; font-family: Times; text-indent: 45pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; line-height: normal; text-indent: 0px;"><br /></span></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="color: black; font-family: Times; text-indent: 45pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i>Hay que andar por esta tierra lentos, y con mucha suavidad, pues está hecha con la piel de cada muerto.</i></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="color: black; font-family: Times; text-indent: 45pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No olvidar la historia de la que venimos. No olvidar que con lo que hacemos vamos haciendo la historia de quienes aún no nacieron. </span></div>
</div>
<span lang="ES-AR"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 45pt;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #666666; font-family: Times; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 21px; orphans: auto; text-align: start; text-indent: 45pt; text-transform: none; white-space: normal; widows: auto; word-spacing: 0px;">
<div style="margin: 0px;">
<span lang="ES-AR"><br /></span></div>
</div>
</div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-49414619637289541932015-03-27T09:34:00.000-07:002015-03-27T09:34:01.618-07:00Carta a E.<br />
<div style="text-align: justify;">
Freno hoy aquí, E -mientras duermes la siesta con esas gotas de sudor que el sueño te deja como un beso en la frente- porque algún día es necesario. Desde antes de que nacieras el mundo se ha vuelto una palabra difícil de explicar. Difícil por tan cambiante. Quisiera darte las certezas que me dieron al nacer, al ir creciendo a la orilla del mismo mar en el que ahora tú creces. Pero no me veo capaz, porque este mundo me deja pocas certezas y las que me deja no son tan fácilmente traducibles al lenguaje que ya vas entendiendo aunque aún no practicas.</div>
<div style="text-align: justify;">
En esta semana en la que se suman desastres, dolores, pérdidas, de las que aparecen en los periódicos y de las que no; en la que el miedo mata, y la precariedad mata, y la desinformación mata; en esta semana asumo una decisión que no deja de ser un gesto pequeño, un gesto que cuando leas esta carta resultará probablemente irrelevante, si es que para entonces aún seguimos entendiendo la "relevancia" de esa manera tan accesoria. </div>
<div style="text-align: justify;">
En esta semana sumo mi nombre al de compañeras y compañeros valientes y tenaces, brillantes y coherentes. Personas que llevan tiempo queriendo hacer algo más que decir que las cosas estaban mal. Que comprendieron los fallos y han querido ponerle freno. Presentarse con sus nombres y sus rostros en pro de un proyecto común, que hace meses que nos ilusiona. A mí, a tu padre, a tantas personas que tienes cerca y que te quieren. A personas que aunque están a muchos kilómetros han dado el mismo paso en sus ciudad, en sus pueblos. </div>
<div style="text-align: justify;">
En esta semana participo en la suma, porque hay quienes se empeñan en restarnos. En querer restarte a ti también, antes de poder ser. No frunzas el ceño al leer esto (si es que has cogido alguno de mis vicios), no te tengo de justificación para hacer lo que hago, para este paso -o para otros pasos. Pero lo que hago, lo que hacemos, sí tiene vocación de futuro. De hacer porque el futuro nos pertenezca. Y tú, E, pequeño animal dormido y feliz en esta tarde de marzo, eres futuro. Y eres, además, el futuro que más me importa. (Tomemos esta última frase como una licencia que da la crianza, que de alguna manera se puede cobrar una las noches en vela). </div>
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Te escribo -y quién sabe cómo serán las cosas cuando leas esta carta- porque esta que soy hace lo que hace, con sus márgenes de error, que estaría bonito dárselo a la ciencia y no a las personas. Márgenes de error en los que estar alerta, pero con tanta voluntad de acierto… Por esto hoy mi nombre entre las trabajadoras y honestas personas que conforman la lista de Somos Asturies, en este proceso de primarias de PODEMOS. </div>
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Y ojalá, estos nombres signifiquen algo cuando leas, entonces, en un tiempo, esta carta que hoy escribo porque quiero que hablemos un día de todo esto. </div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-41658648263779518402015-01-30T01:35:00.002-08:002015-01-30T05:32:16.558-08:00Ni generación perdida, ni generación encontradaFinales de la década de los ochenta. Hipermercado. Probablemente viernes. Probablemente durante el curso escolar. Tarde.<br />
<div>
Mi yo de los cinco o seis años se aburre, cansada de ver cómo sus padres hacen la compra, se sienta en el bordillo de un expositor, quedando oculta por alguna camisa larga, o bata, o mandilón, o vaya usté a saber. No recuerdo si me dormí. Apenas recuerdo nada más allá del aburrimiento. La historia se completa con el recuerdo -mucho más vivo- de mis padres. Preocupación, carreras de un pasillo a otro, aviso por megafonía, esa época tan mala en la que las criaturas desaparecían en las grandes superficies para no volver.<br />
Sí recuerdo algo parecido, al encontrarme, a un "no te vuelvas a perder, menudo susto nos has dado". Desde la yo que soy en la treintena y con un hijo, entiendo la angustia de mis padres mejor que nunca. Pero yo sé que no estuve perdida. Que no estaba en un laberinto, ni en un desierto, ni en un espacio nuevo. Que sabía dónde estaba la puerta, dónde la mesa de información, dónde las cajas, el restaurante, dónde el coche aparcado. No, yo no me había perdido.<br />
<br />
Ayer la prensa se vestía de Banco Santander -que es como el gesto de Superman de vestirse de lo que es y abandonar el disfraz de Clark Kent. La prensa de mayor tirada se vestía ayer de lo que es la prensa de mayor tirada hoy. Y, donde ya puede ofender lo poco que se ocultan los poderes y los elementos de control, se añadía una frase, como slogan publicitario: Generación Encontrada.<br />
<br />
Con esto, las mentes pensantes que idean y aprueban el lema en cuestión, aceptan el sintagma de "generación perdida". Y se envalentonan con el hecho de haberla encontrado.<br />
Pero mi generación no está perdida, señores publicistas de los grandes bancos. Mi generación está perfectamente localizada: en Londres, en Berlín, en Washington, en Minessotta, en Melbourne, en Oslo, en Münich, en Moscú, en Santiago de Chile, en Sofía, en Varsovia, en Freiburg, en Connecticut, en Bristol, en Rabat, en Pekín, en Praga.<br />
<br />
Que alguien haya dejado de mirar dónde estás, que por un momento, o dos lustros, haya dejado de prestarte atención, de interesarse por ti y tu paradero, no quiere decir que la otra parte se haya perdido. Llamarnos Generación Perdida, además de la connotación del adjetivo (desperdiciada, echada a perder), es posar el error sobre esa generación y no sobre quienes les perdieron de vista. Culpar a quien nunca se ha perdido del fallo ajeno.<br />
<br />
Hay, por último, otro asunto molesto en eso de "Generación Encontrada", y es lo obvio, lo publicitario. Os hemos encontrado y os tapamos con mantas reflectoras, porque ya se acabó vuestro calvario, ya vino el samur, las fuerzas de seguridad, los bomberos. Vino la prensa y contará vuestra historia. <i>Estabais perdidos y el Señor os ha encontrado</i>. Una generación que sabe de la precariedad, de hacer las maletas, de esperar durante todo el día la llamada para el trabajo mal pagado y esperarla otro día más y otro porque esa llamada no llega. Una generación, que está mejor formada que las generaciones anteriores, infantilizada como si por primera vez saliera al mundo. Tutelada, cuando ha sentido el absluto descuido institucional. Culpabilizada, porque estas cosas parece que se las busca una y que nada tiene que ver una estructura gerontocrática.<br />
<br />
Si vagamos por el bosque es porque se nos impidió entrar en las casas. Si venís con linternas es porque a vosotros os hacen falta. Si pensábamos que la prensa nos está contando el mismo cuento en las portadas de los periódicos es porque la prensa nos está contando el mismo cuento.<br />
<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil2Cpt2JVOA9ks9fhzkDt3PZhSqn-1gK1IPqeVkJ0McY7nTcRYBfaw2sK6QiJvackoSl8rQViOZisQ_mmpQjMLkS-WiC5d9gSRQJca69U5SAkH-x-w650OkzODLy3aS4YSoNIXq6XIKc4/s1600/Las-portadas-de-los-periodicos-generalistas-del-28-de-enero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil2Cpt2JVOA9ks9fhzkDt3PZhSqn-1gK1IPqeVkJ0McY7nTcRYBfaw2sK6QiJvackoSl8rQViOZisQ_mmpQjMLkS-WiC5d9gSRQJca69U5SAkH-x-w650OkzODLy3aS4YSoNIXq6XIKc4/s1600/Las-portadas-de-los-periodicos-generalistas-del-28-de-enero.jpg" height="180" width="320" /></a></div>
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Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-52758251910678621932015-01-18T11:01:00.001-08:002015-01-18T11:16:51.719-08:00Limpiar el criterio<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4ijoVgnevg9Llw6y7VZ9v-dod5RyFCOrhoQcU_hIUTJDXdlxZObm3V6tYFlp6B3-qZQ_IMlDzndtQc9Hu1bEVqvhPJn3oP-nHzE05TOfBxmOMg83R96_to2y1VhaLWVrc8KzSl69vO9s/s1600/Cuidado-ropa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4ijoVgnevg9Llw6y7VZ9v-dod5RyFCOrhoQcU_hIUTJDXdlxZObm3V6tYFlp6B3-qZQ_IMlDzndtQc9Hu1bEVqvhPJn3oP-nHzE05TOfBxmOMg83R96_to2y1VhaLWVrc8KzSl69vO9s/s1600/Cuidado-ropa.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
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Hemos aceptado las etiquetas. Tampoco es una revelación. Antes de nacer ya queremos saber si niño o niña. Y una vez nace, qué quiere ser de mayor. Y qué estudias, o qué no estudias. Si eres hipster o eres normalcore o eres choni o eres tronista. Si los Rolling o los Beatles. Si comes animales o no. Si la trilogía de Nolan o la de Tim Burton. Si fútbol o no. </div>
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Hemos aceptado las etiquetas y buscamos a las personas como quien busca en las baldas del supermercado. Si estás en la balda de lo que se autoconserva. Si estás en la balda de lo fresco. Si estás en la balda de las empanadas. Si estás en la balda de lo ecológico. Si estás en la balda de lo inflamable. </div>
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Servidora, que es más de leer libros de difícil catalogación, y de probar el vino antes de valorar si le gusta o lo aborrece, preferiría que las etiquetas desaparecieran. Pero servidora lo lleva claro y lo sabe. </div>
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Con todo, como nos han tocado vivir tiempos interesantes -y en esa maldición estamos y desde esos tumbos intentamos- parece que también se quieren encontrar espacios donde discutir las inercias. Donde crear de otro modo, estar de otro modo. Aquello que quienes por miedo a intentarlo y mancharse el calzado dicen <i>utopía</i> y quienes nos empuercamos sin problemas siempre y cuando no ensuciemos lo de dentro decimos <i>guerrilla</i>, cuando menos. </div>
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Pero las etiquetas rascan por dentro de la ropa. Y seguimos llevando ropa, aunque toda ella esté embarrada de tanta pelea y gastada de tanto fregao. Las etiquetas sobreviven a prelavados y a ataques zombies. Y podemos escuchar en el mismo espacio y tiempo a alguien que desconfía de las personas que tienen mucha formación académica y habla del mal de la <i>titulitis</i>, a la vez que otra persona considera que la oratoria de quien ejerce una profesión en el terreno de la limpieza, por ejemplo, no está a la altura de interlocutores con varios másters.</div>
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<br /></div>
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Una, que vio cómo por la facultad de filología pasaban estudiantes que se vanagloriaban de no leer un sólo libro y sacar mejores notas nada más que con apuntes, sabe que se puede pasar por la universidad como un envoltorio de gusanitos.</div>
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Una, que cuando bajaba por primera vez a la mina le preguntó a la mujer que le daba la ropa cuántas veces había bajado ella, tuvo que escuchar cómo alguien con mucha formación y supuesta cultura le preguntaba a modo de chiste si había tenido que barrer también el suelo bajo tierra. </div>
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<br /></div>
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No sé qué capacidad de idiocia tenemos los seres humanos, pero sé que a mí me siguen asombrando sus límites. Estar en un contexto no sospechoso de esa idiotez no es garantía de nada. ¿La ventaja? Ahí la tenemos: las etiquetas nos persiguen, en la trinchera hay también batalla que librar, el lenguaje desnuda al idiota. </div>
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<br /></div>
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Qué falta nos hace que vengan a limpiar tanta tontería, a ver si bajo eso encontramos qué es, de verdad, el criterio. </div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-86075242693236707962014-12-14T01:51:00.002-08:002014-12-14T01:57:48.305-08:00Animales paradójicos<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu7fRP-DRtUQDqL9mTXqwLdMgVYtVCc_x3bVNjerY-Ec0b6KcT1xdjSEESr3sWrpRNkltDENwrdyydPtMHZiKmIUvT8xR9kyEO1Chj96ZGc1nPsw3MF-iXR646jfT_6ck_RooKqKbWGgM/s1600/66843-bttf2-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu7fRP-DRtUQDqL9mTXqwLdMgVYtVCc_x3bVNjerY-Ec0b6KcT1xdjSEESr3sWrpRNkltDENwrdyydPtMHZiKmIUvT8xR9kyEO1Chj96ZGc1nPsw3MF-iXR646jfT_6ck_RooKqKbWGgM/s1600/66843-bttf2-7.jpg" height="344" width="640" /></a></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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Una de las cintas VHS que más vimos de niños mi hermano y yo fue <i>Regreso al futuro II</i>. Mucho más que la I y desde luego mucho más que la III (¿podemos negar la III? ¿nos hacemos ese favor?). A mí me encantaba, llegados a la parte en que Doc le explica a Marty la fractura que se ha producido en el pasado y cómo ha creado una realidad alternativa, parar la película y hacer un esquema para que mi hermano, más pequeño que yo, lo entendiera. <i>La paradoja del abuelo</i> no guardaba secretos para mí, <b>Zemeckis</b> mediante, a los once años. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hay paradojas que no necesitan viajar al pasado a matar a su abuelo para tener lugar. Les basta con matar al sentido común, a poder ser por nuestra espalda. </div>
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Esta semana se han aprobado al mismo tiempo <b>La Ley de Transparencia</b> y <b>La Ley Mordaza</b>. Resulta cuando menos rocambolesco darle algún tipo de credibilidad a la primera existiendo la segunda. Al fin y al cabo, la transparencia para existir precisa que se corrobore su condición de transparente. Si en la ventana de la cocina me colocan un cristal translúcido cuando yo he pedido uno transparente y a la hora de quejarme a la persona que lo ha instalado ésta no me deja hablar e insiste en que es transparente lo será tan sólo porque esa persona lo dice y porque yo estoy amordazada o muda por prevención. Quizás decir que no, que eso que me acaba de instalar es translúcido nada más porque yo no veo más que formas y colores sin ninguna definición me cuesta el doble que la propia ventana. Y no está una para pagar tres veces por una ventana a través de la que no se ven más que borrones. </div>
<div style="text-align: justify;">
Ahí la paradoja. Si el único sentido de una Ley de Transparencia es la de ofrecer garantías a la ciudadanía sobre el buen hacer de quienes gobiernan y gestionan la administración pública, y al mismo tiempo se le niega a esa ciudadanía el derecho a réplica so pena de multa (y en nuestros tiempos una multa puede ser el primer paso de un desahucio a corto plazo, y esto es así), quienes se dicen transparentes lo serán por imperativo propio, pero no respondiendo al significado del término.</div>
<div style="text-align: justify;">
Imagino al pobre <b>Emmet Brown</b> tirándose aún más de los pelos electrificados, siendo ya un científico reconocido tras haber dinamizado los viajes en el tiempo y generado un mercado tan resultón como el de la telefonía móvil, recibiendo por fin una invitación a participar en un encuentro horizontal y contrario a las élites. Con la paradoja a contrapelo y diciendo: <i>Esta gente no ha entendido nada</i>. </div>
<div>
<br /></div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-66848980702205476992014-12-09T04:35:00.000-08:002014-12-09T04:35:04.693-08:00Un poema de Martín López-VegaPOLÍTICA<br />
<br />
Como había leído a René Char<br />
("Quien crea en el girasol no meditará dentro de casa.<br />
Todos los pensamientos de amor serán suyos")<br />
puse girasoles en el jarrón, al lado de las naranjas.,<br />
a juego todo con tu vestido. Cúpulas doradas<br />
entregadas a su rezo politeísta y nosotros<br />
derviches giróvagos en torno a su alegría.<br />
<br />
Sobre la mesa, los objetos se contemplan.<br />
Cuando la mano los mueva<br />
callarán y hablará la mano.<br />
Escúchalos antes,<br />
no tendrás otra oportunidad;<br />
así con todo.<br />
<br />
En un cuenco de madera con castañas<br />
una granada y un membrillo son una ética.<br />
Como dos partes de algo anterior ahora reunido<br />
cuando intento pintarlos<br />
el rojo huye hacia el amarillo y el verde hacia el naranja.<br />
<br />
En la cocina humea aún<br />
el té rojo con miel de brego, sin buscar la clave<br />
de una emoción precisa (<i>cf</i>. Durrell, Lawrence, <i>Collected Poems</i>,<br />
Dutton, New York, 1960, pp. 92-93), mientras de la calle<br />
llegan por el balcón abierto las voces de los tenderos,<br />
el chirriar de la cadena de una bicicleta,<br />
una canción que no conocemos y cuyas notas<br />
oídas al azar buscan su lugar bien dentro de nosotros<br />
para volver otro día a turbarnos, sin saber por qué.<br />
<br />
-¿Qué hacéis?<br />
-Política.<br />
<br />
Nos hemos detenido en medio del camino<br />
que va del subiectum al subiectus, hemos pausado el dispositivo<br />
para contemplar cada detalle del instante, las minúsculas<br />
motas de polvo suspendidas en el aire de la habitación,<br />
cada mínima grieta en las vigas de madera del techo,<br />
el perezoso gato eslovaco, el tictac del despertador,<br />
los libros apilados, la canción, las voces, la bicicleta...<br />
Hemos detenido el tiempo y podemos movernos por su quietud.<br />
<br />
-Esto es lo que la poesía enseña al mundo.<br />
-Te parecerá poco.<br />
<br />
<br />
de Martín López-Vega.<i> La eterna cualquiercosa </i>(Pre-textos, 2014)<br />
<br />Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-87115379564009986552014-12-01T03:42:00.000-08:002014-12-01T03:42:53.822-08:00Motivos. Un poema. O no. <br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Alguien que se parece a mí sale todas
las noches</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
de una tienda de campaña</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y dice: Yo. Yo
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
también.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Algo que una vez no ocurrió</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
se repite y se repite.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Interior. Noche. Doce años.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Los monitores no miraban y salimos de
las tiendas.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Exterior. Voces. Carreras</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
prohibidas y nada más.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El delicioso filo de la desobediencia.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Llegaron las linternas. Corrimos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
al centro de nuestros puestos.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Pillaron a uno. Sólo a uno.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Todos los demás permanecimos dentro
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
de allí donde debíamos estar.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Un tremendo silencio.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El castigo fue todo sólo suyo.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Ninguna cremallera subió</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
para liberar la disidencia.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tantas noches he querido salir</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y hablar alto. Hablar claro.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tantas noches he pensado: Yo. Yo
también.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
A la mañana siguiente en el desayuno</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
confesé que quise haber salido.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Dar la cara. Que la riña se
compartiera.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
O decir que no era para tanto.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Entre galletas y colacao me
dijeron</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que si alguien lo hubiera hecho </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
otros habrían seguido el ejemplo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿Qué opciones tenemos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
frente a un recuerdo que no sucede?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿Qué victoria posible</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
sobre lo que constantemente no ha
sido?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
En esta noche permanente espero</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
ahí justo donde estoy</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
con las manos en la cremallera de la
tienda.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La voz aclarada. El pulso, </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
pulso.<br />
<br />
<span style="color: white;">:</span><br />
<span style="color: white;">.</span><br />
<span style="color: white;">.</span><br />
<br /></div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-80002740708509425182014-10-04T09:25:00.001-07:002014-10-04T09:33:51.158-07:00Apuntes sueltos el día antes del estreno<br />
<div style="text-align: justify;">
Es la víspera. Tras una semana en la que la prensa se ha hecho eco de <a href="http://www.sedicepoeta.es/">nuestro trabajo</a> -y bien que damos las gracias, que sabemos el pequeñísimo espacio que se deja siempre a Cultura en la prensa escrita, la radio y la tv, y con un fin de semana de mucha programación en este sentido- hay algunas reflexiones inevitables.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
1</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La imagen. Realizas un documental en el que se entrevista a 27 personas, en el que insistes en que 21 son protagonistas de aquello que se quiere contar, que somos un equipo pequeño, muy pequeño (de cuatro personas en esencia), facilitas cartel, fotogramas, fotos de rodaje... Y finalmente la cara de quien firma el proyecto es la que aparece en todas las noticias. En una de las últimas le pido al periodista si no le importa poner mejor un fotograma, una foto de rodaje o el cartel (que nos gusta mucho). Me dice que es así como se hace. Le entiendo. Entiendo que es así como se hace. Aunque pienso en otros compañeros cuando han presentado sus trabajos a los medios. En que llevándoles yo la prensa he enviado fotos de rodaje, fotogramas, carteles... Y que rara vez aparecía una foto de ellos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Esto no es importante y es importante al mismo tiempo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6T_aC8EOx__f-0jp-5wuvkcrVGELSUgW5ErNz4bpPOeY7HhD7zVYDuQ3HWpLMrWOzSxYa9_CstTJNabvTckDGOsOBaYiVJ4xhpy86kOcFTjHF4rAzcoeGc11APwIz9kwzcCT2NP08KLI/s1600/10596229_10204514828259287_1878495650_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6T_aC8EOx__f-0jp-5wuvkcrVGELSUgW5ErNz4bpPOeY7HhD7zVYDuQ3HWpLMrWOzSxYa9_CstTJNabvTckDGOsOBaYiVJ4xhpy86kOcFTjHF4rAzcoeGc11APwIz9kwzcCT2NP08KLI/s1600/10596229_10204514828259287_1878495650_n.jpg" height="180" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
2</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La responsabilidad. Este documental está escrito a cuatro manos, y en esas cuatro manos decidimos que la responsabilidad de lo se quería contar se hiciera explícita a través de una narración. Hablamos de un terreno que no me es ajeno (y porque no me es ajeno, entre otros motivos, es por lo que hablamos del ámbito poético y no del de la abogacía o el fútbol, por poner dos ejemplos). Por esto, vimos honesto afirmar esa responsabilidad, no pretender que aquello fuera una exposición clínica, con pretensión de objetividad. Hay un prisma, hay un punto de vista propio en todo, y no hay intención de ocultarlo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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2.1.</div>
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Protagonismo. Asumir la responsabilidad de un trabajo, de un proyecto o un discurso no significa convertirse en protagonista o no es formar parte de los protagonistas. <i>Se dice poeta</i> tiene 21 protagonistas, y están delante de cámara. </div>
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3.</div>
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Las poetas. Sus fotos. <b>Sara Herrera Peralta</b> dice en el documental: "Cuando se hace una crítica del libro de una autora siempre se acompaña de una foto en la que ésta sale con un tipo de retrato cuidado en lugar de poner la portada del libro. No ocurre lo mismo cuando es un varón quien firma ese libro". Las poetas. Sus fotos. </div>
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4.</div>
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La imagen, de nuevo. La foto distorsiona. La foto hace pensar lo que no es, lo que no se está contando. Lo que de hecho no hay intención de contar. La foto convierte en objeto, en contenido. Distorsiona, reitero. </div>
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Esta semana he temido que se confundiera la atención. Quizás sea el pudor propio (que una hace tiempo que eligió feliz y libre estar detrás de cámara), ciertas reservas. </div>
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Pero pienso en lo que el propio documental cuenta. Las poetas. Sus fotos. ¿Por qué no iba a ser también <i>Las realizadoras. Sus fotos</i>? Quizás hay una noticia implícita en el hecho de que sea un mujer quien dirige. </div>
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Cito a <b>Erika Martínez</b>: "Todavía hay gente a la que llama la atención que una mujer escriba un libro. <i>Cucha, una mujer</i><cucha mujer="" una="">" </cucha></div>
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5. </div>
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Me pregunto si la imagen distorsiona. Si el titular distorsiona. Me pregunto por qué me hago las mismas preguntas. </div>
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Temo saber cuántos prejuicios es preciso saltar antes de que alguien se siente en la butaca mañana. Si quien tiene esos prejuicios querrá escuchar lo que se cuenta en nuestro trabajo. Si llegarán a escuchar que se habla con rigor pero también con calma, con seguridad pero también con cintura, con contundencia pero también con ganas de entendernos. </div>
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6.</div>
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"Si una obra de arte hecha para conmover las conciencias, y deliciosamente trazada, calculada en cada detalle a lo largo de sucesivos proyectos, y después sancionada por los <i>decididores</i> del gusto y colgada en los museos, una obra como el <i>Guernica</i>, por ejemplo, puede no gustarle a alguien, cuánto más pasará eso con las pequeñas acciones espontáneas que acometemos cada día." Teresa Moure. <i>Artes subversivas para cultivar jardines </i>(Hoja de Lata, 2014)</div>
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7.</div>
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Asumo que así son las vísperas, los momentos previos a mostrar algo que a una le importa. Que tiene la osadía de que a alguien más le importe. </div>
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Decido preocuparme tan sólo de quienes han hecho posible esto. De estar a la altura de las personas entrevistadas, del tema, del magnífico equipo con el que compartir siempre la trinchera. </div>
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Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-75078892669536223412014-09-26T05:19:00.002-07:002014-09-26T05:20:38.911-07:00Un zumbido<div style="text-align: justify;">
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En una habitación de hospital había una mosca. Grande, de esas de otoño en la cuenca minera. De las que se resisten al cambio de estación y siguen estrellándose contra el cristal. En la habitación había una monja. Vestía el hábito. Entre dientes me dijo que la matara. Abrí la ventana. La mosca y yo salimos de la habitación. </div>
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Antes de acostarme fui a por un vaso de agua. Sobre un azulejo estaba un mosquito grande. Pensé que era el insistente mosquito que llevaba varias noches zumbando. Con un papel intenté aplastarlo. No acerté. Toda la noche el zumbido estuvo pasándome de un oído a otro. Toda la noche. Amanecí con una idea clara: tanto si hubiera decido no matarlo como por el hecho de fallar, el mosquito no me dejó dormir. La bondad y la torpeza dan a veces el mismo resultado.</div>
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Soñé que abrazaba a mi abuelo. Subíamos una cuesta parecida a la cuesta que va de la carretera al pueblo. Se cansaba y yo me giraba para ver cómo iba. En el sueño ya tenía un fuerte dolor de espalda. Vi que el pelo estaba negro, como cuando joven, y le dije que me gustaba así. Que era una suerte verle más joven de lo que pude conocerle. Casi al llegar, estaba muy cansado y se quedaba en la portilla de La Quintana. Le decía que estaba bien. Que ya había subido mucho. Le abrazaba y le decía sin que me temblase la voz que le echaba de menos. Me desperté y abracé el cuerpo caliente que dormía a mi lado. Le dije que estaba contenta. Le di los buenos días al cuerpo caliente que despertaba a mi lado.</div>
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<br />Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-13555995575318656832014-09-23T08:36:00.001-07:002014-09-23T09:53:36.246-07:00Gallardón, Málaga, Yale<div style="text-align: justify;">
Querida Alba:</div>
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hoy se juntan demasiadas ideas como para no buscar el hueco y escribirte. Te habrá llegado la noticia: la ley de Gallardón no saldrá adelante. Con todo, aunque apetece celebrarlo, claro, porque es una victoria de la calle, de la respuesta social que se ha dado, una demostración de que movilizarse sí sirve y de que el miedo -como se dijo ya en 2011- está cambiando de bando; con todo, digo, me queda una sensación agridulce. Por un lado está eso que hoy escribía tan bien Andrea, la cara casi de agradecimiento que le pones al matón del cole cuando en el último momento decide no pegarte. Y está esa otra sensación de cortina de humo que un poco tuve con esta historia desde el principio (ya sabes que Juan es así, de soltar la certeza y ponerse a otra cosa mientras la deja a una pensando). Pero qué irritante es que el cuerpo de la mujer sea además de objeto publicitario material para una cortina de humo. Y hay otro asunto, que no tiene que ver directamente -pero claro, todo tiene que ver siempre y a fin de cuentas- con todo esto. Te hablo del caso de la chica de Málaga que había denunciado primero a cinco chicos (algunos menores) por violación y que hace unos días se ha retractado de esa acusación. Y te hablo no tanto del caso como de la respuesta en la llamada opinión pública. Llevo unos días triste con este asunto, te lo confieso. Triste sobre todo por la agresividad de la respuesta, por la constatación de que cualquier relato, por traído con pinzas que sea, resulta mejor que formular preguntas. Y me pregunto dónde están ahora los partidarios de las teorías conspiranoicas, esas mentes que rascan hasta donde nunca se impresionó nada en pro de una verdad otra, y que en este caso se valen del juicio, del prejuicio fácil. Si vamos al caso concreto, sólo tengo preguntas. Un montón, demasiadas para emitir ningún juicio. Y aunque es fácil pensar en que bastante terrible es que en el estado español se den tantísimos casos de violación nunca denunciada, y que noticias así hacen un grandísimo daño; ni en el caso de ser cierto que no fue una violación me parece oportuno pensar de esa manera. Los interrogantes que se plantean son muchísimos (¿desgarros consentidos o es que miente el informe médico? ¿las lágrimas eran por arrepentimiento o es que miente el informe policial? y si es que sí, que se consintieron los desgarros y que las lágrimas eran por un pudor posterior, ¿todo eso no da qué pensar? ¿cuándo y cómo se expresa que eso que está sucediendo ya no quieres que suceda? ¿cómo lo interpreta la otra parte? ¿qué desajuste existe en nuestra educación sexual para que todo eso pase sin que sea un problema?). Son muchísimos como en tantísimos casos. Pero normalmente no se hacen tantas preguntas. Aunque si se trata de un deportista famoso que ha disparado a través de la puerta del baño a su pareja con la que momentos antes discutía, los interrogantes sí parecen importar. Llevo todo el día con el asesinato de Rocío Wanninkhof en la cabeza. ¿Que qué tiene que ver? En realidad su muerte no tiene nada que ver. Pero sí todo lo que la envolvía, el caso tan expuesto en televisión, el modo en el que juzgamos durante años a la amiga de la madre, el modo en el que todas las piezas que los medios de comunicación colocaron para construir el relato encajaban tan perfectamente. Recuerdo que yo lo tuve claro, que pensé que aquella mujer, por algún despecho, había sido la autora del asesinato de la hija de su amiga, o de su amante, o de la mujer a la que amaba pero que no la correspondía. Recuerdo que no dudé, si quiera. Como si la historia la hubiera estudiado yo misma, como si yo hubiera interrogado a las partes, como si hubiera peinado la zona donde el cuerpo, la noche de autos, todo. Pero recuerdo más aún, con una fuerza más demoledora el día que salió la noticia. El autor era otro. Un desconocido en el relato. Algo fortuito. Un fallo en el matrix que se nos había contado. Aquella mujer asesina no era una asesina. Aquella mujer que tenía tal temple casi maquiavélico lo que tenía era la tranquilidad de saberse inocente. La asesina no lo era. Y el pueblo había sido feroz. Y yo había sido también ese pueblo feroz. Recuerdo, Alba, que ese día entendí que la vida no era un relato bien armado. Y que mucho menos la vida se parece al relato que cuentan los mass media. Recuerdo que me sentí muy perdida y, sobre todo, muy estúpida. Y no he vuelto a creer nada de esos casos que se presentan para que los ciudadanos se sientan mejores. Como esos programas de Cuatro que sabes que odio, en los que vemos qué mal comen otros, qué mal educan a sus hijos otros, qué mal gestionan su dinero otros. Lo mismo: cuándo vemos qué débiles han sido otros, qué terribles medeas matando a sus hijos, qué horror humano asesinando a los padres, a los vecinos... ¿Sabes que han dicho que a ella le debería caer, por mentir -sin más cuestionarse-, la misma pena que les iba a caer a ellos por violar? ¿Sabes que en lugar de ver como algo sospechoso que los chavales no quieran la indemnización que, al retirarse la acusación, les corresponde, se ha visto como algo digno de aplauso, caballeroso? ¿Sabes el tono, la agresividad, la rabia que hay en todo lo que dicen sin importar lo más mínimo que sea como sea la historia es sin duda una historia triste que le ha pasado a una persona, a seis personas quizás? ¿Sabes la tristeza profunda de pensar que has tenido un hijo, por decisión propia, pensada, y que el mundo que le ofreces es este? Aunque no lo sea, aunque este mundo no se le esté ofreciendo yo, aunque quiera hablarle del mundo que sí quiero brindarle, ¿sabes lo endeble que se ve todo en días como hoy? Pienso en la carta que sí quería escribirte y que no era esta que te he escrito. En las preguntas que iba a hacerte, y que no son estas que te he hecho -que me sigo haciendo. En tu trabajo allí, en Yale. En lo que haces. En que mi fe está en quienes como tú le buscan la estructura, la base, el armazón a mundo que sí quiero poder ofrecerle a Enzo. En lo mucho que necesitamos a las personas que en lugar de arañar, limpian. Que en lugar de escupir, hablan y escriben. En lo débil que es todo y la falta grande que nos hacemos.<br />
<br />
Y a los minutos de escribirte esta carta, Alba, Gallardón dimite. Y eso, que una no sabe si celebrar o si pensar que para este viaje no hacían falta alforjas, aunque por el camino esto refuerza la idea de que manifestarnos sí sirve (porque esa idea, independientemente del proceso interno de cómo se decidió que no y que dimitiera, queda reforzada y quienes lo han decidido lo saben).<br />
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Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-78733083575081901332014-09-16T14:03:00.000-07:002014-09-16T14:03:17.265-07:00Animales ontológicos<div>
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Escuché de cría tantas veces aquello de que los ecologistas se podían preocupar más por el hambre en África que padecían los humanos que por las ballenas que me creí que era un argumento. Suena bien, a postura crítica: algo así como acabemos con esa cantinela acomodada de <i>salvapatatas</i> con la vida resuelta y hagamos algo por nuestros semejantes. Suena serio, comprometido. Podía colar. Casi cuela, de hecho. O más bien, a diario hay a quien le cuela. </div>
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Ocurre que una deja de ser una cría, le da un par de vueltas al asunto y piensa que nada es tan simple como para resumirlo en una frase de extensión similar a una máxima de <b>Paulo Coelho</b>. O al menos, si lo es, esa idea tiene la misma profundidad que la que genera la piedra pómez.</div>
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Ocurre que una se fija en quiénes defienden los derechos de los animales (así, en general) y ocurre que a esas mismas personas se las encuentra en una manifestación contra la guerra (la que lamentablemente esté siendo) o recogiendo alimentos para mandar a <b>Gaza</b>, o protestando contra los recortes en el sistema público que generan pobreza ya no en otro continente sino en la puerta de al lado. </div>
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Ocurre que a quienes no me suelo encontrar en esas acciones es a aquellos que dicen que primero pensemos en <i>los niños del África</i> que en los toros, que primero solucionemos la crisis que afecta a las personas y luego ya se verá. </div>
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Frente al vacío argumentativo de quienes defienden<a href="http://www.lavanguardia.com/vida/20140916/54416014130/toro-de-la-vega.html"> la atrocidad que hoy ha tenido lugar en Tordesillas</a> o quienes aplauden el toreo con <a href="http://www.eldiario.es/escolar/mentiras-taurinas_6_303829624.html">ideas tan desmontables como muebles de Ikea</a>, están sus propios gestos. La violencia que apoyan no sólo hacia el animal sino hacia el que piensa diferente.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiZ6C4_El2MbaNIaGt36NmGp6_VM__ey8qT1uUGD43JQJdpZwBUFBeFQiEy7U7NNqCVQS5coy5pYOud-lpMbAocBFgT22YghM37E-Jfs0S8a4anGREbKJXI_VRa3eRzhl9UUqgrsVhID4/s1600/Enfrentamientos-partidarios-detractores-Toro-Vega_MDSVID20140916_0061_7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiZ6C4_El2MbaNIaGt36NmGp6_VM__ey8qT1uUGD43JQJdpZwBUFBeFQiEy7U7NNqCVQS5coy5pYOud-lpMbAocBFgT22YghM37E-Jfs0S8a4anGREbKJXI_VRa3eRzhl9UUqgrsVhID4/s1600/Enfrentamientos-partidarios-detractores-Toro-Vega_MDSVID20140916_0061_7.jpg" height="180" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Imagen extraída de un vídeo con la noticia de la agresión a una manifestante.</span></div>
<br />
Curiosamente, son ellos quienes insisten en diferenciar al ser humano del resto de animales (en tanto que su dedo oponible y su red wifi le da licencia para torturar al resto de seres vivos más allá de sus necesidades de alimento y, si me apuran, abrigo) y son ellos los primeros que tiran la piedra hacia esos semejantes suyos que ven tan importantes. </div>
<div style="text-align: justify;">
Sus propios actos son más elocuentes que su argumentación vaga, manida, su eco repetido -como si por ser eco fuese cierto. Las manos que aplauden la violencia bien empuñan una lanza si toda la manada les jalea y pueden salir en la portada del periódico local al día siguiente.<br />
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Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-3346948951371801962014-09-15T13:47:00.005-07:002014-09-15T13:47:51.498-07:00El respeto a los ricos<div style="text-align: justify;">
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Es de mal gusto hablar mal de alguien que acaba de morir. El buenismo, el buen gusto y la diplomacia se han dejado caer como <b>Pepito Grillo</b> por las redes sociales -cuando no como dedo acusador del honor y el decálogo de qué ha de ser un buen ser humano y no una inmundicia jocosa- ante el humor negro del que se ha hecho gala con el fallecimiento de <b>Emilio Botín</b> (el jefazo del Banco Santander) la semana pasada y de <b>Isidoro Álvarez</b> (el jefazo de El Corte Inglés) ayer mismo. Esas <i>conciencias las24horas</i> han señalado lo poco adecuado de hacer chistes con los muertos. </div>
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El caso es que una siempre se ha <i>respigado</i> con estas noticias presentadas como "gracias" o "curiosidades" de muertes ridículas. A quien muere se le conoce por las iniciales (no por su nombre completo, con fotos de familia apenada y los ministros del saldo correspondiente) e imagino que es más fácil reírnos de unas iniciales. <i>Qué idiota, que se murió sepultado por una piedra mientras, </i>presuntamente<i>, se tiraba a una gallina, o lo intentaba</i>. Qué estúpida. Qué torpe. Que viva la selección natural y Darwin y venga chistes y nadie dice <i>cuidado, que hablamos de una persona que tenía familia, a la que querían, a la que quisieron, que cuando aún no había nacido era la promesa de unos padres que esperaban emocionados, que recibió besos, que dibujó junto a su nombre corazones o cantó una noche una canción hermosa</i>. Las iniciales, si es que las hay, no se toman muy en serio. No hablemos ya de los anónimos. </div>
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Los <i>sinnombre</i> en las cunetas, los <i>sinnombre</i> que sólo son cifras -silenciadas lo más posible, por cierto- del recuento anual de muerte por suicidio. Las <i>sinnombre</i> que mueren a manos de sus parejas cuando esos nombres son extranjeros y el problema parece que no es de aquí, ni de allí, ni de ninguna parte. </div>
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El mal gusto no está en los chistes, la sonrisilla o el <i>algo haría</i> cuando hablamos de un tiroteo entre denominados delincuentes habituales (que no conocemos y que nadie nos explica cuáles son sus delitos), ni en el <i>con esa vida que llevaba</i> de la muerta junto a una carretera comarcal, con tacones y falda corta. Las voces de La Conciencia no tienen ni ecos para estos casos. </div>
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El mal gusto, señorías, es hacer chistes cuando el muerto tiene nombre propio, y abre el informativo. El mal gusto está en hacer crítica al rico, porque se le envidia su riqueza, porque se le cuestionan los méritos de su incontable riqueza. El mal gusto es un tuit, un comentario en el chigre, una opinión, cuando el muerto es famoso, importante y rico. Porque los ricos merecen un respeto, con sus nombres propios, que los ánonimos no pueden pretender, porque no tienen un sólo nombre que llevarse al epigrama. </div>
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Verán, querrán ustedes reducir la cosa -en pro de esa conciencia que ha de tenerse en estos casos- a que si izquierdas o derechas, a que si empresarios u obreros. Como si el hecho de ser obrero y pobre lo vacunase a uno de un pensamiento explotador. Yo entiendo que la cosa está en pensar que el poder lo han de tener unos (y guiarnos a los demás y hacer así avanzar el mundo) o que el poder ha de estar repartido (y que seamos todos dueños de nuestras decisiones y destinos y desatinos en igual medida). </div>
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Y si has pensado que hacer un chiste del cuerpo sin vida de Botín o de Álvarez no es lo mismo que hacerlo del tipo que presuntamente intentaba follarse a un gallina cuando se murió, está claro que no crees que ante la muerte todo el mundo merezca el mismo respeto, que ante la vida seamos todos iguales. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCYWiSD7FpbzDrNjgEnIHFhqYsiyqiwokEB3cnjz-IcjaTM-cbDC_e2tlAYve3ZQXJJWq1H_hXLgw-wn5gx9INE8eh8ZHLnOVIhtlq2Ed3AuD5ifDlk1stbGuVRihRrmyOE3c7SSx_jpw/s1600/tumblr_nbp63uzAjF1tfjy8oo1_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCYWiSD7FpbzDrNjgEnIHFhqYsiyqiwokEB3cnjz-IcjaTM-cbDC_e2tlAYve3ZQXJJWq1H_hXLgw-wn5gx9INE8eh8ZHLnOVIhtlq2Ed3AuD5ifDlk1stbGuVRihRrmyOE3c7SSx_jpw/s1600/tumblr_nbp63uzAjF1tfjy8oo1_1280.jpg" height="320" width="243" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b>Albert Monteys</b> para <a href="http://blog.orgulloysatisfaccion.com/tagged/Emilio-Bot%C3%ADn">Orgullo y satisfacción.</a> </div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-61168714354049413422014-09-11T14:09:00.003-07:002014-09-11T14:09:47.500-07:00Joan Margarit entonces, ahora<div style="text-align: justify;">
Al final del verano de hace siete años leí sin parar <i>Casa misericordia</i>. Recuerdo que caminaba todo el paseo del Muro, llegaba hasta El Rinconín, me acercaba a las rocas y empezaba una y otra vez un libro que me estancaba la saliva hasta que -y tenía que pensar conscientemente en ello- me decidía a tragar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tenía 23 años. No tenía un hijo. No sabría decir qué tenía entonces. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pasaba las tardes alejándome todo lo que podía de no sabía muy bien qué y leyendo una y otra vez aquellos poemas de Joan Margarit. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy tomé de la pila de libros por leer que tengo desde que tengo un hijo la publicación que la Asociación de Escritores Extremeños hace con mimo, en la que están sin duda muchas de las voces más valiosas de nuestro tiempo, con los poemas de Margarit. Hoy que palidezco cuando mi hijo corre por el mismo paseo por el que yo me alejaba, en sentido contrario, y pienso que si corre así no lo alcanzaré, que ya corre como si no pudiera alcanzarle; hoy, digo, encuentro aquel dolor como un músculo entrenado del que habla Margarit, el que encontraba entonces. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y encuentro también esa paz extraña, por ser tan cierta. La que encontraba entonces. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Casi nada es como hace siete años. Y al leer estos poemas no me siento en absoluto distinta. </div>
<div style="text-align: justify;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOHF_Zq5d3s8Punrx3uW9OSsTg2Y-oevYGVz15vmQHlCxFf7hJjkuFu8PoVf0RxM7awVoGgyP7X2uNDnOAmX_exHOY-SS1PLqxhTUWUThF5LrMAiO0sKML7z2aprc01H2huMsvVEPeY_I/s1600/10660240_10204812093450731_8926145352478583032_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOHF_Zq5d3s8Punrx3uW9OSsTg2Y-oevYGVz15vmQHlCxFf7hJjkuFu8PoVf0RxM7awVoGgyP7X2uNDnOAmX_exHOY-SS1PLqxhTUWUThF5LrMAiO0sKML7z2aprc01H2huMsvVEPeY_I/s1600/10660240_10204812093450731_8926145352478583032_n.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-52867809867722801322014-07-11T03:03:00.003-07:002014-07-11T03:07:31.552-07:00Un poema de Prohibido silbar<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri; line-height: 200%;">DESPLAZAMIENTO</span></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
Aparecí
de entre las piedras,</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
pensé
en aquello como quien planea</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
no
seguir otro camino.</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
<i>Las
historias más reales nos las inventamos.</i></div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
Nadie
me tapó la boca:</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
no
se secuestra a una niña que habla.</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
<br />
<br /></div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
Aparecí
de entre los coches,</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
pensé
en una carretera frondosa</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
de
campos como puños secos.</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
<i>¿Te
bajas en esta? La siguiente te deja en casa.</i></div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
Te
sacan a bailar todos los chicos,</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
pero
sólo bailan.</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
<br />
<br /></div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
A
donde no quiero ir, porque sé que hay ruido.</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
A
donde no me llevan, porque una vez hablé muy alto.</div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
<br />
<br /></div>
<div class="western" style="line-height: 200%; margin-bottom: 0.35cm;">
<br /></div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-64879055580903388432014-07-05T04:23:00.001-07:002014-07-05T04:30:51.250-07:00€uraca en bucle<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyc6ySKOzNtffZwwO_rBdDEPZMIypmqnDJrjoSyYoH3SyuF7-T0_pBpkrIM_6I_bvlrKWbvyU5Y7oMbsIjOqguorv82Zp6Fh6Azymq2cH6WvOpycZyWK-vzfO608hXDsLv6Zf2biaIs_Y/s1600/factorcanada-euraca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyc6ySKOzNtffZwwO_rBdDEPZMIypmqnDJrjoSyYoH3SyuF7-T0_pBpkrIM_6I_bvlrKWbvyU5Y7oMbsIjOqguorv82Zp6Fh6Azymq2cH6WvOpycZyWK-vzfO608hXDsLv6Zf2biaIs_Y/s1600/factorcanada-euraca.jpg" height="319" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: x-small;"> Diseño de portada: <b>Mauro Entrialgo</b></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me ocurre siempre lo mismo, y a la vez nunca me ocurre de la misma forma, con los discos de <b>Arma X</b>/<b>Factor Canadá</b>. Si pienso en mis primeros meses viviendo en Madrid, en el otoño y el metro, están las canciones de <i>25 otoños</i> como única banda sonora. Una toma de conciencia, una mirada hacia esa capital del reino (qué reino?) que estaba transitando. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy, que soy otra y no lo soy al tiempo, que lo que hay es calor húmedo del norte y un Paseo del Muro recién asfaltado, que tengo menos tiempo para caminar y más motivos para la sonrisa (y más motivos para el ceño fruncido, para el grito común); hoy, digo, escucho <i>€uraca </i>(Algamar, 2014) y asiento de igual modo que asentía. No como una comunión absoluta y dogmática, la cosa no va así. Asiento como quien asiste a un diálogo que se abre. Porque la voz está desde el mismo lado de la trinchera, pero sabemos que en nuestra trinchera somos muy de discutir los matices, de invertir las horas, las noches, en tallar con exactitud el discurso, de rascar, de ahondar. Dicen que eso nos debilita, a esta trinchera, dicen. Y no sé si es así, pero asumo que ese querer hilar fino, no querer decir lo que no se quiere decir, nos define. Eso, ya lo dije: el matiz. </div>
<div style="text-align: justify;">
Escucho<i> €uraca </i>y asiento, porque en casi todo asiento, y en lo que no, celebro la discusión. Porque si estos no son tiempos fáciles para sacar discos, creo que son tiempos urgentes para hacer música y compartirla. Porque es necesario decir las cosas desde este lado de la trinchera y decirlas con compromiso y decirlas bien (que da gusto y da vértigo el <i>flow</i> que se gasta <b>Arma X</b>, aunque me perdonen los expertos, aquí una, tras años de escuchar <i>hiphop</i> se asume como neófita en el campo y neófita va a quedar pa los restos). </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Escucho <i>€uraca</i> en bucle, que es como se escuchan los discos en mi casa cuando nos gustan, cuando de verdad nos acompañan. Y tarareo "Golpea fuerte" (que tiene además voz y piano de <b>Alfredo González</b>) y pienso que no olvidamos los cuarenta y cuatro tiros a Jara y pienso también en aquello que cantaba <b>Enrique Cabezón</b> con los <b>Enblanco</b>: "Me pregunto en qué momento nos tocará correr, y si lo haremos hacia ellos". </div>
<div style="text-align: justify;">
Porque puestos a correr, quiero pensar que vamos en la dirección adecuada. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="//www.youtube.com/embed/aRrBbFEd1N8" width="480"></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8447816622564875036.post-66581338062118156202014-06-09T16:59:00.000-07:002014-06-09T16:59:33.645-07:00Un poema de Laura Casielles
<br />
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">OUJDA</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">BEYOND
THIS PLACE THERE BE DRAGONS<a class="sdfootnoteanc" href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=8447816622564875036#sdfootnote1sym" name="sdfootnote1anc"><sup>1</sup></a></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /><br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">¿Cómo
serán allí?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">¿Comerán
trigo o recolectarán</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">cada
verano peculiares semillas?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">¿Cómo
recorrerán la distancia que media</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">entre
ciudades lejanas?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">¿Tendrán
barcos o miedo al mar?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /><br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">¿Tendrán
dioses? ¿Tendrán sabios?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">¿Tendrán
una palabra que diga <i>desentristecer</i>?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /><br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">¿Quién
levantó este muro: ellos, o nosotros?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /><br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">¿Me
amarían sus mujeres? ¿Amarán los perros?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">¿Si
vienen aquí será con fuego?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /><br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">¿Qué
es un <i>dragón</i>? ¿Quién fue el primero</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><span style="font-size: small;">que
juntó las letras que dicen <i>ten cuidado</i>?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<br /><br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0.35cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Adobe Garamond Pro, serif;"><b>Laura
Casielles</b>. <i>Las señales que hacemos en los mapas</i>. (Libros
de la Herida, 2014)</span></span></div>
<div id="sdfootnote1">
<div class="sdfootnote">
<br /></div>
<div class="sdfootnote">
<a class="sdfootnotesym" href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=8447816622564875036#sdfootnote1anc" name="sdfootnote1sym">1</a><i>Beyond
this place there be dragons </i>(<i>Más allá de este lugar hay
dragones</i>): hasta el descubrimiento de América, en el mundo
anglosajón, estas palabras se imprimían en todos los mapas para
marcar el punto más allá del cual comenzaba el territorio aún
inexplorado.</div>
<div class="sdfootnote">
<br /></div>
<div class="sdfootnote">
<br /></div>
<div class="sdfootnote">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-lyDBiBW2c3c9v2L-4AA3phnjv2G3HdDpqjwS_88R-bO0dsKN3H8M7mxXxghZyrYTHdo2OV7_MomqGL0KKTAAoNRyiODffYdXi4OXnyujN0_HKRSBQ3U4pAVGv_Q_tLZHGzyDmGIRJWo/s1600/DSC_6518.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-lyDBiBW2c3c9v2L-4AA3phnjv2G3HdDpqjwS_88R-bO0dsKN3H8M7mxXxghZyrYTHdo2OV7_MomqGL0KKTAAoNRyiODffYdXi4OXnyujN0_HKRSBQ3U4pAVGv_Q_tLZHGzyDmGIRJWo/s1600/DSC_6518.JPG" height="212" width="320" /></a></div>
</div>
Jenny jironeshttp://www.blogger.com/profile/08216580461065109692noreply@blogger.com0