La verdá: esa puta

La verdá: esa puta

Cada vez toi más seguru de que tamos nuna dómina fata
inauténtica, onde les verdaes duren menos que los formatos
onde sentimos música, onde les verdaes duren dacuando
menos tiempu
que duren les canciones de moda
cuasi menos tiempu de lo que tarda
Georgie en cantar un estribiyu.
¿Cualá ye la verdá de güei?, pregunto, ¿que cuchu nos ufierta
el mercáu pa esta tarde de sol?
¿Qué anuncia el telediariu pa los probes desinformaos que lu vemos?
Ye un día claru d’agostu, los gurriones entonen
les sos lletaníes
al otru llau de la ventana de la cai
y na otra
ventana, la que nun da a los gurriones y nin al fumu
de los coches tuneaos
la que da a esi mundu de mentira que llamen tele
el babayu
el retrasáu de Matías Prats recita la so riestra
de piescos apodrecíos. “España ta na playa”
diz, “toma birra nel chiringuito y usa tualles del Mercadona”.
Salen más coches tuneaos
como si nun tuviere yá abondo colos de la otra ventana, la de verdá
camín de la autopista de Valencia.
Salen imáxenes de cremes bronceadores, de cremes antimosquitos
antiavieyamientu, de cremes antitodo, cremes punquis.
Salen turistes, vendedores de cocacola fresco, hoteleros, hosteleros
aparcacoches, guardas de chupanos de yonquis, turistas yonquis probes
y turistas yonquis ricos, cocainómanos.
Nesi momentu pienso na siesta, pienso na cai y pienso nes ventanes
pero prefiero salir pela puerta
a pesar de lo fácil que fuere estrapallar la tele a cabezazos o saltar del quintu
y salgo a la cai, la de verdá
o la que algún día foi verdá
o la que oxalá algún día fuera verdá
y veo a la xente, veo a los repartidores delantre de los bares
y veo a los camareros en los bares, a los obreros nos pisos
nuevos escuchando radio Medea, a xubilaos mirando a los obreros
a los gurriones mirando a los xubilaos
y entonando les sos lletaníes de muerte.
La playa, les vacaciones
y toos los estereotipos de bienestar
(cada vez toi más seguru de que son más que nada estereotipos
nos que creer y non otra cosa)
esmucieronse nesta ciudá triste
y solo hai asfaltu quemando y coches
qu’algún día fueron de serie y agora tienen alerones
motores nuevos, tintures
marielles. Y tan murnios, ellos
los habitantes d’esti llugar desesperanzáu, vese-yos nes cares
que querríen vivir nel estereotipu, que querríen tar na mentira
y tomar una cañina escuchando a King Africa nel chiringuitu
mientres los neohippies toquen los bongos
viendo l’ azul del mar y el sol del Llevante.
Nadie piensa n’arena apegada al forru
los coyones, nadie piensa
en qu'hai que trabayar pa ello. Nadie, pocos
piensen y toi seguru per milésima vez
de que tamos perdíos, un día más, un branu más
nesti océanu tontu d’asfaltu, de que nun hai certificáu d'autenticidá que valga
pa esta mierda que nos vienden
y de que tamos solos
mui solos na intelixencia, solos na búsqueda de intelixencia
y más solos entá na orfandá que supon carecer d’ella, de la
vida más allá del mercáu, de la verdá.


de Pablo X. Suárez, visto en su flog.