Diariu d´una poeta recién cansada (a saber cuál)

Diariu d´una poeta recién cansada (a saber cuál)

Bales de foguéu

Frente a Los fusilamientos del 2 de mayo de Goya nun hai placer estéticu que valga. Los trazos nun se posen pel papel como la lluz o la reflexón solime de lo vivío. El xeitu nel que la pintura va asoleyando´l llenzu como quien cuenta un escuchu, el secretu de lo infame d´una época de la que descendemos. Una época d´autoridaes sorrientes nel retratu, lloñe d´un campu batalla nel que yera absurdo rindise. “Na guerra, quienes se rindíen, yeren executaos. Tremenda insensatez el rindise”. Frente al oleu perenne d´un desastre aguantes l´odiu internu, como l´enchete, una tromba de pena caldiada. “Dicíen qu´ún de los fusiles llevaba bales de foguéu, pa nun saber si en verdá se mataba o non col arma propia”. Fíos llegaos tarde d´un sistema nel que ordenaben quitar vides, y quitábense. Cómo nun afoganos agora nel desiertu mariellu, nel destierru, lo mesmo que´l perru semifundíu de les pintures negres de Goya. “Los amigos muerren”, paez dicinos. Miramos ensin ver, cambiamos de cuadru.

Como nun viví un guerra, y amás de fía de daqué horror, soi fía del benditu refalfiu, paso´l control de seguridá de l´aeropuertu pensando que tamos n´estáu de sitiu. Que too ye arbitrario, que te miren como si amenazares, pero dicen que ye por protexete. Nun hai revolución nenguna n´azotar violento les botes, mostrar el desalcuerdu al atravesar la ponte de seguridá. Equí claudicamos. Quiciabes tamién tenemos, qué bobos, bales de foguéu. Y seguimos disparando.

Columna publicada en el número 678 de Les Noticies.