Diariu d´una poeta recién cansada (a saber cuál)

Diariu d´una poeta recién cansada (a saber cuál)

Seis años

Termina la secuencia, la serie. Nun hai cartelu de “The end”, nin falta que fai. Depués de seis años nun queda más qu´apagar el televisor, ciarrar el portátil, pensar n´otra cosa. L´esfuerciu d´un equipu de guionistes pon fin a una saga, una narración cola que mediu mundu volvióse una masa catódico qu´especulaba de física teórica, ciencia llímite y ciencia posible, teoríes de cuerdes y otres posibilidaes d´ámbitu místicu. ¿Qué pasa na isla? ¿Por qué acabaren los personaxes ehí? ¿Qué ye metáfora de qué? Y depués, nada.

Apagues asina la tele. Vas pa la cama (qué hora ye, qué día ye, cuánto va dende qu´entamó too esto), pieslles el día, la lluz última. Das-y vueltes a los seis años que duró esta historia mientres tu, ensin date cuenta, dibes faciendo la tuya. Ganasti y perdisti. Tuvisti y dexasti de tar. D´aquello esencial yá supisti que yera de dir y volver. Mudancies, despidíes, fracasos, claro. Colos güeyos bien abiertos dexes qu´otra colección d´imáxenes pasen proyectaes pel techu. Otros personaxes, los propios: un pocu más guapos, dalgo más de xente, sorrises, l´aire caldiu. Col vértigu que produz l´alcordanza entrugues quién abrió aquella ventana. Ubi sunt? N´estes duldes nun hai orixinalidá nenguna.

Nun pasa nada. Termina “Perdidos” y nun pasa nada. Too sigue. Polo demás, más vieyos, con más mieos, atopando´l mundu –esa bola azulina imperfecta na que gobiernos salten , y asalten, per agües internacionales, maten y cuenten con quedar impunes; esi cachu terruñu insolidariu que va desfaciéndose a pocoñinos- dacuando más puercu. El verdaderu mieu: que les arrugues nun seyan más que pliegues, que nun valga pa nada.

Columna publicada en el número 689 de Les Noticies.